Любовь не то, что было...

"Любовь — это не то, что было,
а что осталось после неё".
Олег Маркеев

Любовь - не то, что было, а что осталось
В грудной клетке - тихий, тёплый свет,
Не тот пожар, что в юности метался,
А угли, где мерцает нам ответ.
Не тот восторг, что бурей закипает,
Сбивая рифмы, путая следы, -
А тот покой, что бережно питает
Ростки из тьмы, из пепла, из беды.
Любовь - не то, что было, а что стало
Привычной дрожью ощущений  пальцев,
Когда не нужно слов, и всё пропало,
Но держится на острие ресниц.
Она - не шум, не клятвы, не объятья,
Не "навсегда", что в спешке говорят,
А тишина, где могут рядом спать наши я
И помнить, что разлука - только взгляд.
Остаток дней, как старое вино,
Хранит букет: и горечь, и усладу.
Любовь - не то, что было суждено,
А то, что мы несём, как эстафету.
И если спросят: "Что же ты сберёг?" -
Скажу: не прошлое, не страсть, не муку,
А этот Свет, что между строк
Протягивает мне живую руку.
Любовь - не то, что было, не вчера,
Не в завтра, не в обетованной дали.
Она - сейчас, как эта острота
Иглы, что шьёт нам временные шрамы.
Она - в привычке гладить по волосам
Несуществующим, невидимым движеньем,
В улыбке, что сквозь слёзы пополам
Дарует нам прощение и прошенье.
Так что ж осталось? Не пожар, не лёд,
Не эхо слов, не призрак обещаний.
А то, что после всех разлук и вод
Мы - не одни, мы - в общем очертанье.
Любовь - не то, что было.
Этот миг,
Где сердце бьётся в такт другому сердцу,
Где даже снег, упавший на ковчег,
Не тает, а становится наследством.
Она - не то, что было.
Только Свет,
Который мы проносим сквозь ненастья.
И в этом самом "после" — весь секрет:
Любовь - не то, что было, а что - Счастье.
Так пусть она привычной будет -
Как ритм дыхания, как утренний рассвет,
Что не заметен, но без него - темно.
Любовь не то, что было: то - пролог.
А то, что стало - безконечный текст,
Где мы не пишем строк, а лишь читаем.

Картина "B14", 
польский художник-сюрреалист
Томаш Ален Копера
(Tomasz Alen Kopera)