Тянется тихо основа,
Солнце – сквозь пыль и стекло.
В такт золотого наркоза
Вздрагивает ремесло.
Шестерни поют, не грохочут -
Смех разливается в такт.
Воздух струится и точит
Света янтарный злак.
Пряжа снуёт челноком,
Ленты скользят по шкивам.
Пыль застывает комком
В небе сине-красивом.
Солнце ударило в нить,
Вздрогнули тени на стенах…
Как же легко ткать, любить,
В этом пылении бренном.
Вот у окна молодая -
Светлый, летящий стан.
Пряди, как лён, спадают
Мимо румяных стран.
Пальцы бегут по основе,
Точно по клавишам струн.
Небо в её ладони -
Тонкий, как шёпот, лун.
Вяжет. А воздух струится,
Путая локон и свет.
Даже машины – как птицы,
Крылья сложили в ответ.
Мастер проходит, но тень
Тает в потоке лучей.
Тянется светлый день,
Ткнись из света вещей.
Свет ткань
© Copyright: Пётр Петровский, 2026
Свидетельство о публикации №226081100310
Свидетельство о публикации №226081100310
Рецензии