Броня

Маме моей скоро 55. А дети мои успели так неожиданно вырасти, что теперь к каждому дню рождения кого-то из семьи, готовятся с размахом свадьбы. Кипит работа по изготовлению поделок, учатся фокусы и стихи. Развлекают гостей не хуже тамады. Ждут дней рождений больше именинников (ведь у взрослых все построено так, что чем старше, тем обычно меньше рад, и только дети устремлены в будущее, где потом точно также будут стабильно грустить раз в год). А пока... счастливы нарядным платьям и накрытым столам. Напитываются не столько угощениями, сколько улыбками и смехом близких и родных, собранных вместе и олицетворяющих собой стену, защиту и крепость от внешнего страшного мира. Смотришь на это безграничное детское счастье и думаешь, как же хочется также, попасть хоть на денёк туда, где бабушке 50, а маме едва 30, и они хлопочут на кухне под мерное звяканье посуды. И стол, как прежде, длинный-предлинный, собранный и прочно установленный папой и дедушкой. И вон они сами в белоснежных рубашках, на балконе, за неспешной мужской беседой с чашечкой кофе в одной руке и сигаретой в другой. И если прислушаться, то обязательно услышишь сквозь толщу балконной двери их вечный спор: «Вот тут ты не прав, Савелич». (Не удивлюсь, если и сейчас, там, куда нам пока дороги нет, они оба также собираются, пьют кофе и бесконечно спорят). И хоть на день вдруг ты не взрослый и сильный, а маленький и шушукаешься с Лешей в детской, по-своему предвкушаешь Праздник, готовишься к приходу гостей и волнуешься показывать фокусы. Но чувствуешь себя под защитой. Под толстенной и прочной бронёй.