Костёр, который не гаснет

Мне снился один и тот же сон: я сижу у огня, а напротив меня — волчица. Она не рычит, не двигается, только дышит, и от её дыхания пламя становится выше.

Проснувшись, я почувствовала запах дыма. Не горелой проводки, не жареной еды — а именно костра: смолистых веток, берёзовой коры, зимнего ветра. Я встала, подошла к окну. Во дворе никого не было, снег лежал ровный, без следов. Но на подоконнике лежала маленькая веточка, будто её кто-то аккуратно положил.

Я взяла её, поднесла к носу. Пахла лесом. И чем дольше я держала её в руке, тем сильнее вспоминала: тот остров, сани, детей, которых нужно увезти, пока не замёрзли. Настя и Алексей. Их лица всплывали в памяти, хотя я никогда их не видела.

Вечером я разожгла камин. Огонь трещал, будто хотел что-то сказать. И тут я услышала шёпот: «Не бойся. Мы здесь». Это был не мой голос. И не голос человека. Это был голос стаи.

С тех пор я знаю: если становится темно, нужно разжечь огонь. Даже если кажется, что дров нет. Потому что волки приходят туда, где горит свет.