По дороге той, по просёлочной
Мне б пройти ещё хоть разок,
Надрывается медный колокол,
Оттого-то я сильно зол.
Злюсь на годики, что растрачены,
На себя гневлюсь и на жизнь,
Прадед Сталиным раскулаченный,
Дед на кладбище у межи.
А отец давно похороненный,
На чужой, далёкой земле,
Видно счастье мы проворонили,
Не смогли судьбу одолеть.
Но дороженька, пусть заросшая,
Вьётся ленточкой за лужком,
Сердце бедное запорошено,
В горле раненом стынет ком.
И не вылечить душу водкою,
Папиросочкой не увлечь,
Эх, душа моя, с детства кроткая,
Стала лютой ты, словно меч.
Не укрыться мне в церкви с маковкой,
На погосте слёз не пускать,
Всё теперь уже одинаково,
Знать, пора пришла помирать.
По дороге той, по просёлочной
© Copyright: Геннадий Верзин, 2026
Свидетельство о публикации №226081201675
Свидетельство о публикации №226081201675
Рецензии
Только сейчас заметила годы жизни. Стало быть, ты отвёл себе жить до 80 лет? Ну тогда я успокоилась. Умру раньше тебя. Ты будешь скорбеть по мне, а не я по тебе.
Алёна Соловей 2 12.08.2026 23:17 • Заявить о нарушении
Алёна Соловей 2 12.08.2026 23:17 • Заявить о нарушении