Бабушкина закваска

В бабушкином мире с занавесками на окнах и ткаными ковриками на полах был свой постоянный нежный комфорт. В этой налаженной жизни всё крутилось вокруг любви к внукам.
На зимних каникулах я часто гостила у бабушки в деревне. Помню сугробы по крыши домов. Мокрые варежки после снежных баталий с соседскими ребятишкам. И вкусный, режущий на морозе деревенский воздух.
Как-то поздним вечером бабушка вдруг собралась идти на улицу. Начала надевать пальто, сапоги. Моя мама удивлённо спросила у неё:
- Мама, Вы куда? Темно уже, и мороз на дворе! Зима же!
На что бабушка, снимая с вешалки платок, серьёзно ответила.
- Внучечка захотела закваски.
- Мама, это баловство! - возражает моя мама. - Она потерпит до утра.
- Съесть - то не баловство.
Мне наверное около восьми лет. Пять минут назад я сказала бабушке, что хочу закваски. И теперь, наблюдаю как она одевается и выходит на улицу. В окно видна слабо освещённая дорожка, по которой её фигура в платке и тёплом пальто идёт в подвал, потом исчезает за подвальной дверью. Я представляю, как она там включает свет, спускается по лестнице, берёт где-то на полке нужную стеклянную банку. И вот уже эта банка с закваской стоит на столе передо мной. 
Закваска густая, из деревенского молока. Я беру её ложкой и аккуратно перекладываю белые ломтики в свою тарелочку. Мне хочется сохранить их форму, они похожи на сугробы снега.
Я начинаю медленно есть, выбирая какой сугроб взять первым. Но вскоре забываю о своей игре и просто поглощаю любимую вкуснятину. Бабушка раскладывает помытые тарелки в шкафу, посматривает на меня, и прячет довольную улыбку. Мы с ней обе счастливы.
Нужно ли говорить, что вкуснее закваски я никогда больше не ела...