Я пишу иногда строки криком.
Лоб и щёки бледнеют, в поту,
Но в душе, как в лесу зимнем, тихо:
Охраняет от шума мечту.
Помню горы, с которых каменья,
Грохоча, завалили вдруг путь.
А мечта ж – чистый путь к вдохновенью,
Что колышет волнением грудь.
Даже старый петух может лихо
Прокричать, что светило взошло.
А в душе моей ясно, но тихо…
Потому нет в строке моей крика,
Что смогла б разбудить хоть село.
В душе тихо
© Copyright: Владимир Зюкин, 2026
Свидетельство о публикации №226081200496
Свидетельство о публикации №226081200496
Рецензии