Бургерная

Последнее письмо деду морозу писала лет двадцать пять назад. Что-то про утреннее небо, затянутое тучами настолько, что руку протяни и дотронешься. Про моросящий дождь, стекающий по стеклу длинными каплями, и чтобы наблюдать за ними из-за барного столика в макдаке у заправки. Когда вокруг тебя играет мягкий джаз, а лампа над столом греет ну чисто солнце. И ты сидишь, подперев щёку рукой и чуть щуришься от этого яркого света. Утро совсем раннее, в кафе кроме тебя никого и ты придумываешь какой-нибудь развеселый сценарий, не отвлекаясь на внешнюю жизнь ни на грамм.

Дописала это письмо тогда и отправила его на Северный Полюс самым надежным способом - Почтой России (разумеется, в славные-то девяностые). Они снарядили самую подвижную улитку, она двадцать пять лет к Деду Морозу ползла и таки сделала это! Желание моё сбылось. Так что точная детализация мечты работает #инфасотка.

Обидно только, что пока улитка ползла, слово главное стёрлось - всё это нужно было в Америке. И под словом «сценарий» подразумевалась совсем не детская новогодняя сценка. Да и в макдак, по сути дела, уже не хотелось по возрасту. Это моему девятилетнему соавтору требовалось бургерное топливо для творчества (зато теперь детской сценке на празднике быть). Всё это шутка, конечно. Даже если какие-то такие смутные мечты про бургеры под джаз вместо школы и появлялись во мне в детстве под влиянием фильмов тех лет гундявого перевода, то уж точно я не представляла себе это всё так подробно. Просто пока сидели с дочкой, и я глазела по сторонам, пытаясь проснуться, сосредоточиться и вдохновиться, подумалось, что мне в десять лет это утро понравилось бы... а вдруг открылся какой-то портал по исполнению детских желаний. Страшно представить, о чём ещё я тогда могла себе намечать.