Пока стрижи стригут небо

Земля дышала зноем, и воздух был густ от пряного запаха полыни. Сама природа навевала на раздумья, на что-то потаённое, полузабытое. От жары мысли плавились, теряя острые края. И любая фраза, едва родившись, тут же растекалась сонливой патокой. Так и не приняв нужного положения.

Над головой, рассекая раскалённый воздух, носились стрижи. Целые эскадрильи. Стремительные и неутомимые. Они резали небо, укрощая его лохматые облака, придавая беспорядку свои формы. Их полёт был делом — выверенным, настоящим, без лишних слов. И в этом деловитом движении крылось странное утешение: пока птицы заняты своим вечным трудом, мир держится на месте.

Где-то вдали ворчал гром. Он не угрожал, а скорее просто напоминал о себе. Пока на небе облака, в любой момент может пойти дождь. Блеснуть молния. Ударить гром. Но этот рокот не пугал. Он был далёким, почти игрушечным, как шум, доносящийся из другого мира.

А здесь сейчас было спокойно. Здесь была ты. Дома. Была, как всегда, в этом зное, в запахе трав, в неумолчном мелькании стрижей, ватности облаков. Всё было своим, привычным, надёжным. И мысль эта ложилась на душу тёплым спокойствием: ты дома. И пока стрижи стригут облака, ничего по-настоящему страшного случиться не может. 

                август 26г)"