Послесловие

Теперь идите домой
Ну вот и всё.
Правда.
Можно закрывать книгу.
Не бойтесь.
Одиннадцатого совета не будет.
)))
Я, Святая Горка, всё-таки умею вовремя остановиться.
Хотя после десяти глав это заявление звучит несколько самоуверенно.
Мы столько всего наговорили.
Дуб.
Мамы.
Монах.
Камень.
Купола.
Ветерок.
Кресты.
Стены.
Лужайка.
Даже я сама под конец не выдержала.
А ведь начиналось всё довольно спокойно.
Жил себе Бельчонок.
Рос Дуб.
Молчал Камень.
Дул ветер.
И никто не подозревал, что однажды всё это превратится в Родительский совет.
Теперь, пожалуй, хватит.
Потому что даже самая хорошая мысль, если повторять её слишком долго, однажды становится душной.
Ветерок нас предупреждал.

Мне хочется попросить вас только об одном.
Не превращайте эту книгу в инструкцию.
Пожалуйста.
Не надо завтра утром смотреть на ребёнка и думать:
«Так. Первый совет выполнили. Второй пока плохо. До Камня-Молчальника вообще ещё работать и работать».
Не надо.
И не устраивайте дома филиал Святой Горки.
У вас своя.
Может быть, без Дуба.
Без Камня.
Без голубых куполов за окном.
Без крепостных стен.
Но наверняка там есть стол, за которым вы собираетесь вместе.
Кровать, возле которой когда-то читали сказки.
Дверь, которую ребёнок однажды начал закрывать.
Окно.
Любимая чашка.
Фотографии.
Чьи-то тапочки.
Игрушка, которую давно пора убрать, но почему-то рука не поднимается.
И место, где особенно хорошо молчать.
Вот это и есть ваши живые декорации.
Хотя нет.
Не декорации.
Жизнь.

Я много раз видела, как люди стараются сделать для детей сказку.
Покупают самое красивое.
Везут туда, где всё придумано специально для радости.
Где замки безупречны.
Герои выходят вовремя.
Музыка начинается в нужный момент.
Огоньки зажигаются по расписанию.
Каждый поворот уже знает, чем должен удивить.
Вначале действительно удивительно.
Потом интересно.
Потом начинаешь понимать, что будет дальше.
А потом иногда проходишь мимо очередного чуда.
Не потому, что оно стало хуже.
Просто оно уже ждало тебя готовым.
Ничего не нужно было обнаруживать.
Всё придумали заранее.

А настоящая сказка устроена иначе.
У неё нет кнопки.
И расписания нет.
Она вообще плохо организована.
)))
Сегодня ребёнок смеётся там, где вы приготовились говорить серьёзно.
Завтра плачет из-за какой-то ерунды, которую вы даже не заметили.
Послезавтра задаёт вопрос о Боге, когда вы торопитесь и одной рукой ищете ключи.
А потом вы специально садитесь поговорить о важном —
и он спрашивает:
— А есть что-нибудь поесть?
Вот она.
Живая сказка.
Она не обязана развиваться по сценарию.

Поэтому не пытайтесь построить вокруг ребёнка красивый искусственный мир.
Даже из самых правильных вещей.
Не надо делать жизнь без ошибок.
Без скуки.
Без слёз.
Без разочарований.
Без крыжовника.
Крыжовник, как выяснилось, вообще очень полезный литературный персонаж.
)))
Живой мир иногда колется.
Иногда идёт дождь.
Иногда друг не понимает.
Иногда мама устала.
Иногда папа сказал не то.
Иногда ребёнок совсем не похож на того ребёнка, которого вы представляли до его рождения.
А иногда вы сами совсем не похожи на родителя, которым собирались стать.
И знаете что?
Вот здесь как раз начинается настоящее.

Декорация должна быть безупречной.
Жизни это не требуется.
Старые стены могут иметь трещины.
Дуб — сухую ветку.
Камень вообще ничего не обязан изображать.
Лужайка может оставить пустое место.
Ветерок прилететь не вовремя.
Бельчонок ошибиться.
Мама-белка — испугаться.
Зайка — запутаться.
А взрослый —
сказать:
— Прости. Я был неправ.
И мир от этого не разрушится.
Наоборот.
Он вдруг станет настоящим.

Может быть, поэтому дети так хорошо чувствуют фальшь.
Им не всегда нужны наши красивые слова.
Иногда гораздо важнее, чтобы мама действительно села рядом.
Не для воспитательной беседы.
Просто села.
Чтобы папа отложил телефон и дослушал.
Чтобы взрослый не знал ответа и честно сказал:
— Не знаю.
Чтобы после ссоры кто-нибудь первым пришёл мириться.
Чтобы вечером было тихо.
Чтобы можно было ничего не рассказывать.
Чтобы однажды все вместе смеялись над чем-то совершенно глупым.
И чтобы Бог был не только в словах о Боге.
А в том, как живут рядом друг с другом.

Наверное, вот почему я так люблю своих жителей.
Они настоящие.
Бельчонок бывает любопытным.
Иногда чересчур.
Мама-белка тревожится.
Мама-зайчиха учится отпускать.
Милый Зайка однажды попал туда, куда не следовало.
Зайка-Акробат вообще придумал весьма необычный способ возвращать душу из пяток на положенное место.
Дуб никуда не торопится.
Камень молчит.
Ветерок не умеет оставаться.
А Лужайка не пытается сделать их одинаковыми.
И я тоже.
Потому что если всех правильно расставить, причесать, научить правильным словам и заставить появляться в нужном месте в нужное время —
получатся прекрасные декорации.
Только сказка закончится.

Сказке нужен кто-то живой.
Тот, кто вдруг свернёт не туда.
Задаст вопрос.
Передумает.
Испугается.
Вернётся.
Обнимет.
Вырастет.
Поэтому главный герой этой книги сейчас не здесь.
Он рядом с вами.
Возможно, маленький.
Возможно, уже взрослый.
Возможно, давно живёт отдельно и звонит реже, чем вам хотелось бы.
Для мамы возраст ребёнка вообще довольно условная величина.
)))
Но именно с ним будет продолжаться эта сказка.
Не наша.
Ваша.

Не пытайтесь вспомнить все десять советов.
Правда.
Если забудете половину — ничего страшного.
Дуб не обидится.
Стены переживали и не такое.
Ветерок вообще через минуту забудет, о чём говорил.
А Камень-Молчальник с самого начала никаких отчётов не требовал.
Если что-то останется — пусть останется.
Может быть:
не спеши.
Может быть:
будь рядом.
Или:
люби — тихо.
А может быть, однажды в самый неожиданный момент вспомнится:
оставь место.
Этого достаточно.
Живые слова сами знают, когда им понадобиться.

А теперь действительно идите.
К своим.
Не воспитывать.
Жить.
Пейте чай.
Гуляйте.
Спорьте.
Миритесь.
Готовьте ужин.
Забывайте купить хлеб.
Смейтесь.
Иногда сердитесь.
Просите прощения.
Читайте сказки.
Иногда не читайте ничего.
Смотрите вместе в окно.
Оставляйте друг друга в покое.
И снова находите.
Молитесь.
Благодарите.
Растите.
Вместе.
А если когда-нибудь станет слишком сложно и захочется срочно найти правильный ответ…
не спешите открывать эту книгу.
Сначала посмотрите на ребёнка.
Не на того, каким он должен быть.
На настоящего.
Сегодняшнего.
Посмотрите сердцем.
Может быть, ответ уже сидит перед вами.

А я останусь здесь.
На Святой Горке.
Буду делать то, что умею.
Хранить.
Дуб будет расти.
Камень — молчать.
Лужайка оставлять место.
Ветерок — любить тихо.
Стены — помнить и не закрывать ворота без нужды.
Кресты будут рядом, даже когда на них никто не смотрит.
А над голубыми куполами будет небо.
Каждый день другое.
Настоящее.
Не нарисованное.
Иногда ясное.
Иногда серое.
Иногда такое красивое, что Бельчонок снова забудет, куда бежал.
И обязательно остановится.
Посмотреть.

Может быть, в этом и есть разница между декорацией и сказкой.
Декорация изображает жизнь.
А сказка помогает её увидеть.
Настоящую.
Неидеальную.
Непредсказуемую.
Иногда смешную.
Иногда трудную.
Данную нам Богом не для того, чтобы безошибочно пройти все её аттракционы.
А чтобы любить тех, кого Он поставил рядом.
И вместе с ними становиться чуть живее.
Чуть добрее.
Чуть внимательнее.
Чуть ближе к Нему.

Всё.
Теперь точно всё.
Бельчонок уже машет вам лапкой.
Мама-белка зовёт его домой.
Ветерок куда-то улетел.
Камень молчит.
И даже я больше ничего не скажу.
Ну…
почти.
Одно только.
Когда закроете книгу, не ищите продолжения на следующей странице.
Посмотрите рядом.
Там оно уже началось.
В вашем доме.
В вашем ребёнке.
В вас.
В обычном сегодняшнем дне, который никто заранее не написал.
И обязательно оставьте в нём немного свободного места.
Для неожиданности.
Для тишины.
Для любви.
Для Бога.
Потому что настоящую сказку невозможно построить.
Её можно только прожить.
Вместе.