Человек с одним яйцом

Шёл по улице человек. Он спешил на работу. Было ранее утро. Серое, мутное, осеннее небо ещё только едва начало розоветь. Кругом - и слева, и справа -  сновали люди с озабоченными, тёмными лицами, в белых и кривых пятнах которых почему-то карандашом заштриховали глаза. Неразборчиво в утреннем тумане двигались трамваи и автомобили, слишком громко, пожалуй, шумели. Человека звали - впрочем, неважно, как его звали, скажем - Иван Иннокентьевич. Он был худощав и довольно высок. На голове его по самые уши  была нахлобучена старая помятая фетровая шляпа, из-под которой выдавался длинный, чуть изогнутый в сторону нос. Старенький плащ-дождевик накинут на плечи рабочего пиджака, на ботинках и брюках - застывшие капли вчерашнего первого грязного снега. В руке его - зонт и пластмассовый дипломат с металлическими боками, в котором в коробке для завтрака лежало варёное всмятку яйцо; а сделанный с докторской колбасой бутерброд человек второпях забыл положить. Всё это грустно.