Без автора

Введение в историю.

Героиня, она же - он; герой, он же - он.
Она и он - редкая банальность, истина, идеал. Сладко-приторная любовь, которую все хотят, но от которой сводит зубы и болит желудок. Законченные циники плюются фактами и приводят многочисленные исследования, которые доказывают невозможность такой любви и вероятный вред, а всё потому, что homo sapiens на своей стадии развития возвёл любовь в ранг "подопытной".
Как объект исследования любовь потеряла свою магию. А может, это то единственное магическое, что доступно всем? Человеку проще жить в мире, в котором всё можно доказать и опровергнуть. А что мы сделали с любовью? Доказали или опровергли?
Он и она ничего не доказывали, не опровергали и не измеряли. Они были невинны, они были открыты, они были живы. Сама жизнь, будто дополнительный источник света и воздуха, отдельная сила, витала между ними: жизнь-любовь, любовь-жизнь. Одна из тех сказочных историй, служащих легендой десяткам поколений вперед.
- Я люблю тебя.
- Я люблю тебя.
Когда они встретились, где-то в мире произошло землетрясение, где-то - цунами, где-то - ураган, где-то у всего города на долю секунды выключилось электричество. Там, где-то, сама природа откликнулась на любовь. Ещё одно доказательство - нет, не доказательство (это слово автор намеренно не будет использовать в своей истории), просто истина. Любовь, как и природа, истинна и абсолютна. Все те происшествия, случившиеся в момент их встречи, конечно же, никто не заметил; они были не во вред, лишь во благо.
Они встретились на пересечении двух улиц в одном городе, в один день, в одном году. Она стояла на точке А, а он - на точке С; точка В образовала угол в 90 градусов между ними. В момент, когда их глаза встретились, часовая, минутная и секундная стрелки остановились ровно на 12:00. В этот самый момент оживленная улица города поддалась зову природы и сместила всех прохожих так, чтобы они - она и он - точно друг друга встретили.
- Я люблю тебя.
- Я люблю тебя.
Оба - скептики, оба пережили опыт удачных и неудачных отношений, оба пришли к выводу, что одиночество равно блаженной свободе, оба приняли своё желание больше никогда не связывать себя обязательствами и клятвами. Он ещё вполне молодой (хотя такой критерий, как возраст, тоже пал жертвой настойчивого стремления человека всё доказать и опровергнуть, но пусть он будет просто ещё вполне молодым, без уточнений), философ по образованию, владелец книжного магазина по назначению. Ещё одна банальность. Ну что вы, дорогие циники, скажете сейчас? Она ещё вполне молодая (не буду повторяться), юрист по образованию, свободный художник по назначению. Вопрос к циникам оставлю тот же.
- Я люблю тебя.
- Я люблю тебя.
Они встретились на пересечении двух дорог одного оживленного и густонаселенного города. Его численность уже давно превысила один миллион, вычисление вероятности такой встречи оставим профессионалам. Факт остается фактом: они встретились. Как произошла их встреча непосредственно, никто из них - ни она, ни он - вам уже не расскажет. Не стоит переживать, история не так уж трагична, хотя смерть в ней играет не второстепенную роль. Любовь и смерть - очередная банальность - связаны, как и всегда были связаны, как и всегда будут связаны. Доказать или опровергнуть? Доказать. Автор поступился своим решением не использовать слово «доказательство» и его производные.
Зафиксируем, однако, тот факт, что они встретились. Он-то и будет решающим в истории. Они встретились. Расставались ли они? Да, определенно. Тут мы не будем намеренно искажать факты в пользу художественной стилизации. Расставались и не раз, но не по причине ссор, а по вполне банально-бытовым причинам - были заняты каждый своим делом. Уточним: слово «расставались» используется в смысле физического нахождения вдалеке друг от друга. Они знали, что больше никогда не расстанутся. Никогда.
- Я люблю тебя.
- Я люблю тебя.
Основная часть. Они.
Ты лежишь на моём животе. Изысканная эротичность. Я бы сказала, несмотря на то многое и многое, что между нами было, это самый интимный момент. Струйка сигаретного дыма изворачивается в незамысловатый узор, который я рассматриваю с неожиданным для себя интересом. Ты лежишь на моём животе, смотришь на ещё сырую картину, которую я начала несколько дней назад, и рассказываешь мне о философии искусства, о которой я ни черта не знаю и, что самое смешное, в которой ни черта не понимаю. Мне всегда было тяжело понять то абстрактное, что исследуете вы, философы и теоретики искусства. Искусство практично: в нём, в любой из форм, выражается стремление человека материализовать мысль. С целью даже не кому-то что-то показать и доказать (о, автор опять пренебрег своим заявлением), а показать самому себе, что же он там намыслил. Я изучала право. Структура, логика, причина и следствие. Теперь я поняла, сквозь твой тихий и низкий голос, я пряталась за этой структурой, логикой, причиной и следствием. Так мне было удобно. Поэтому я и начала - нет, продолжила писать картины. Когда я была маленькой, я не боялась, я ныряла в свои мысленные абстракции, чтобы вынырнуть с жемчужиной и реализовать ее на холсте. А потом мне стало страшно в них утонуть, и я на какое-то время прекратила свои заплывы. Четыре года лекций, конспектов и кейсов. Я научилась прятаться за ними, пока не начала задыхаться; тогда-то я с разбегу нырнула и долго вальсировала между сказочными рифами своих размышлений, выискивая драгоценности. У меня получилось. И я встретила тебя. Чудо?
- Автор, это чудо?
- Предположим, что да. Тебе решать.
Я встретила тебя. Что ты там говоришь? -«Философы пишут о том, что произведение искусства просто так не увидеть, недостаточно одних глаз. За каждым шедевром теория, история, контекст. Я бы сказал, что всё это тайна. Прелесть в том, что мы все стремимся узнать эту тайну, разгадать загадку. Но если мы это сделаем, всё потеряет смысл». Ты для меня тоже загадка. Загадка, ответ на которую я уже знаю где-то глубоко-глубоко внутри, однако не могу его сформулировать, он ускользает от меня, как все те желанные жемчужины на самой глубине моего океана. Меня это и волнует, и успокаивает. Да, ты моя загадка. Разве любовь проявляет себя вот так, через тайны и загадки? Она мне всегда казалась чем-то абсолютно простым, как и всё гениальное, но это не так, совсем не так. Ты моя неизвестность, понятная мне до кончиков пальцев. Я так ненавижу парадоксы: всё и ничего. Но ты именно он, мой парадокс. Я бы потратила не одну жизнь, исследуя тебя для себя. Ты смотришь на мою картину, на которой разбросаны яркие пятна. Я сама не знаю, что это. Я просто писала, не задумываясь, а вышла вот такая абстрактная пошлость. Но тебе нравится, тебе нравится всё, что я делаю и говорю, тебе нравлюсь вся я. И я тебе верю. Но я, кажется, не верю себе. Я всё думаю о том, что будет, если тебя у меня заберут. Неважно, как и неважно кто или что. Кем буду я? Останусь той, кем стала вместе с тобой? Вернусь к той, кем была до тебя? Или сломаюсь и стану той, кем ещё никогда не была? Последний вариант пугает меня.

…………………………………………………………………………………………………………….

Ты пишешь свою картину. Я наблюдаю за тобой. Мне кажется, ты забыла, что я с тобой в одной комнате. Так даже лучше для меня. Я замечаю все твои непроизвольные движения, которых ты сама не замечаешь. Я могу сидеть так с тобой часами. Если бы у меня спросили, какие моменты этой жизни я бы прожил ещё и ещё, я бы назвал эти моменты с тобой. Самое интимное, что между нами было. Я смотрю на тебя со спины. Я вижу плавный изгиб твоей шеи, лопатки и локти, твою талию. В этом столько прекрасного эротизма. Я так долго витал в абстракции философии и всего неуловимо несуществующего, что такие детали пробуждают во мне совершенно новые чувства. Нет, конечно, ты не первая, встреченная мною женщина. В десятках предыдущих жизней я встречал исключительно удивительных женщин, но ты - другая. Первая такая настоящая и такая живая. Ты - жизнь. Моя вторая жизнь. Рядом с тобой все мои ощущения удваиваются, это чувствуется так, будто я разом увидел, услышал, вдохнул, попробовал и ощутил все яркие краски мира, однако это не беспорядочные ощущения, а баланс, желанная гармония. Мой идеал. Моя единственная разгаданная загадка. Я прятался за книжными полками, надеясь во всех этих бесконечных текстах, в которых каждый автор, конечно же, ни на что не претендуя, твердо заявляет, что вот эта-то книга - ключ ко всем загадкам мира, найти все ответы. Нет. Ответ ко всем загадкам мира сейчас сидит передо мной. О чем ты сейчас думаешь? Нет, я не хочу знать. Я лишь хочу сидеть вот так с тобой. Какого же пошляка ты во мне открыла. Черный локон небрежно выпал. В этом одном действии столько красоты. Как же я хочу, чтобы ты сейчас ощутила всю красоту этого момента. И как же я не хочу прощаться с тобой.

…………………………………………………………………………………………………………….

Мне часто снятся забытые люди из далекого прошлого. Каждое утро я о них забываю, а каждую ночь они заявляются в мои сны. Почему? Почему в них не ты? Мы давно не виделись. С нетерпением жду, когда ты мне будешь рассказывать об очередной прочитанной книге. Я удивляюсь твоей способности хранить в своей памяти всё прочитанное. Я поняла, почему тогда твои глаза притянули меня, как магниты. В них была вся красота мира, глубина, смысл. Я смотрела на тебя, а ты на меня. Совершенно необъяснимое физическое явление. Я жду нашей встречи, но я ее боюсь, я хочу ее отложить. Благоговение этого момента, предвкушение, мечта наполняют меня, но я боюсь. Боюсь больше не испытать это. Боюсь упустить что-то важное. Всегда перед нашей встречей я говорю себе, что она последняя, так мне легче разложить все мои чувства, ранжировать, подписать их. Неизвестность будущего заставляет меня это делать. В этом всём есть что-то неуловимо ненормальное, я это знаю. Разве любовь может быть чем-то ненормальным? Мои мысли часто прерывает резкое «Я люблю тебя». Эта фраза выходит из-под контроля. Она рвётся воплотиться — вербально и невербально. Просто рвётся быть, ей тесно в моей голове. Мне с ней тоже тесно.
- Автор, это точно любовь, ты уверен?
- А ты?

…………………………………………………………………………………………………………….

Если взглянуть на десятки прожитых и ещё десятки предстоящих прожить жизней, в этой мне повезло больше всего. Эта жизнь мне дана для самого важного, для любви. Когда меня выбирали летописцем времен, я не предполагал, что вынужденное бессмертие окажется таким мучительным. Я привык ко всему, я стал скептиком и циником лишь от того, что видел всё, и всё, по моему мнению, поддается логическому объяснению. Ни в одной жизни я не видел подобного, не замечал. Тяжело оценить любовь со стороны. Она, настоящая, раскрывается только между двумя. Тайна, доступная двоим. Я ее раскрыл. Теперь мне необходимо вернуться в прошлое, мне нужно описать любовь. Всё это время я лишь записывал то, что волновало людей больше всего. Деньги, драгоценности, тайны, оставленные предками, эликсиры молодости и бессмертия, древнейшие и будущие цивилизации. А главное - упустил. Моя ошибка будет стоить мне тебя. В это прерванное воплощение я смогу вернуться только через сто лет. Эта реальность останется без изменений, только с тобой мы уже не сможем встретиться. Вероятность событий здесь будет уже совсем другая. Ты будешь другая. Мне будет невероятно мучительно уходить. Я должен подготовить тебя. Я изменил эту реальность, и теперь на мне ответственность за твою судьбу. Прости меня. Прости. Я люблю тебя.

…………………………………………………………………………………………………………….

Я пишу тебя. Ты в позе древнегреческого Бога. Удивительно, как ты пронес через века стать и невероятную красоту. Смею предположить, что таким вижу тебя только я. Взгляд через линзы любви. А если я ошибаюсь? Если линзы когда-нибудь сломаются? Что там за ними? Почему я задаю себе все эти вопросы? Почему я сомневаюсь? Я не хочу включать разум. Сердце отчаянно рвётся сказать, что все мои сомнения - заблуждения, - бедное. Так рьяно выстукивать ритм, кричать о том, что оно по-настоящему любит. Глупость людская - ставить разум впереди сердца. И всё же я поддалась этой глупости, заведомо зная, что это - глупость. Глупая. Но я люблю. Люблю. Люблю тебя. Я уверена, что знаю тебя столетия, совершенно необъяснимое чувство. Ты мне рассказываешь о вечности, о том, что жизнь вечна, и я ещё сильнее чувствую нашу связь сквозь века. Я в безопасности. Я спокойна.

…………………………………………………………………………………………………………….

Мне сказали, что тебя больше нет. Просто нет. Больше мне ничего не сказали. Как тебя может не быть? Ты есть со мной. Ты был со мной. В этой комнате ты был. А что теперь здесь есть? Ты был, а что есть? А я есть? А я была? А я буду?

…………………………………………………………………………………………………………….

…………………………………………………………………………………………………………….


Автор, знаешь, что такое боль? Боль — это когда кричишь, плачешь, извиваешься на полу от бессилия, а ком не уходит, ком взял тебя за горло и не отпускает. И единственное, чего ты хочешь, — это чтобы он тебя добил, потому что терпеть его оковы просто невозможно, но он не даёт тебе ни остаться, ни уйти. Со временем ты привыкаешь жить с кандалами вокруг шеи и не желаешь ничего более, чем хотя бы на секунду ослабить их хватку. Время не лечит, оно отдаляет болезненное событие, но малейшее напоминание стремительно возвращает тебя в тот самый момент. Камень Сизифа опять срывается вниз.
- Автор, что мне делать?
- …

Заключение.

Автор более не имеет к этой истории ни малейшего отношения.