Похищенный

Я хотел лишь тут спасения,
А не какие-то ученья
И думать о том, как спастись,
А не куда-то снова всё нестись.

А зачем дана мне тут судьба,
Когда казалось однажды: вот она?
Я стреляться лезть хотел,
И всё — судьба, и всё — поэт.

Я думать, может, не хочу,
Хотел кричать и петь куплет,
Хотел гонять, но не успел,
Упустил, и что тут толку, что сказать?
Я, может, и готов был всех встречать...

Но нет, судьба одна,
Не заплетается.
Стучу в пустое я окно,
И толку — одиночно...

Казалось, может, тут зазря
Курю и пью я свысока.
Не жить мне вовсе,
Не до сна, пишу стихи о том, что я.

Да не, не может быть судьба,
Которую за просто так...
Не могут быть разведены мосты,
Когда нужен здесь ты.
Не могут реки вдруг поплыть,
Когда идёт по суши к ней
В утро радостный ручей.

Так всё же,
Что не так?
Как тут найти судьбу свою?
Так, может быть, и я дурак,
Что когда-то не полюбил одну...

А может, дело и не в том,
Что миром поэтом награждён?
Может, не судьба поэта,
Может, счастье и не в том.

А всё же друг,
Который тут открыл
И думал,
Что я тут приуныл...
Не...
Сейчас тут не о том,
Как в жизни всё обманчиво кругом.
Да тут и текст, и буквы всяки
Не дают уснуть, и железки,
Способные всё это разослать.
Скорее дело в том,
Что рано или поздно,
В замысле кругом,
Меня похитили и дали —
Что роль играю я свою.
Зачем? Да их бы знали!
Но мне соврали,
Что поэтом волю дали...

А мне — балы и краски те,
Размазанные по всей стене,
Чтобы можно мне соврать
И жизнь прожить и рассказать.

3:34 6.08.2026