Вьюга

Я видел сон, в нём выла злая вьюга,
и не было ни зверя, ни души,
лишь я один в пределах злого круга,
бродил по ледяной, пустой глуши.

Не то чтобы искал кого-то в белом,
скорее, я пытался сам спастись,
но тело стало хрупким, онемелым,
и мысли безнадежно разбрелись.

И в этом вое, в пляске снежной пыли,
я понял вдруг, от холода дрожа,
что вьюги не снаружи — вьюги выли
внутри, там где замерзшая душа.

И этот холод был стократ страшнее,
чем тот, что жёг лицо и стынью бил,
он делал мир прозрачней и бледнее,
он отнимал остатки прежних сил.

Снежинки, что кружили в дикой пляске,
казались мне осколками зеркал,
в них не было ни доброты, ни ласки —
лишь тот же лёд, что душу мне сковал.

Я перестал искать пути к спасенью,
я перестал бороться и кричать,
я стал безмолвной, замерзавшей тенью,
чтоб с вьюгой той навечно замолчать.

Но где-то там, за гранью сна и муки,
сквозь вой пурги, что рвётся из груди,
я вдруг почувствовал твои родные руки,
и тихий шёпот: «Милый, погоди».

И этот шёпот, тонкий, еле слышный,
пробился светом сквозь метельный мрак,
я понял вдруг, что в этой вьюге лишний,
что я живой, и это добрый знак...