Атавизм

Бабушки на детских площадках превращаются в атавизм. Я не про тех бабушек, которые в категории «молодые», кто успешно строит карьеру, путешествует, занимается йогой или любым другим хобби, к ним как раз вопросов нет. Я про тех бабушек, пожилых, с палочкой, переполненных сказочными историями и багажом жизненного опыта. Вот их стало мало на детских площадках. Я это точно знаю, потому что они притягиваются ко мне, как магнитом. Садятся рядышком на лавочку - сухонькие, тоненькие, как стебельки, кажется, ветер дунет посильнее и подхватит их в неизведанные края. Они мне улыбаются, подмигивают,  называют девочкой, рассказывают про жизнь и накидывают мудростей. Они всегда в пальто и берете, потёртом опытом и временем, словно тоже в сеточке морщин. Они рассказывают мне фрагменты жизни, о которой не прочтёшь в книжке, и это всегда короткометражка талантливого режиссера - коротко, ёмко, самая суть и бьёт точно в душу.

На днях были с Никой на детской площадке. Я задумчиво пила кофе и таращилась в небо, когда ко мне подсела как раз одна из них. Она выгуливала новенькую, с иголочки, внучку лет пять назад сошедшую с небес и шустро носилась за ней по всей площадке. Присела ко мне передохнуть. Подмигнула. «Я, - говорит, - молодой такой дурной была. Всё чего-то боялась. А чего бояться-то? Делать надо. Жизнь она знаешь как быстро пробегает, девочка, оглянуться не успеешь». Подскочила и посеменила к внучке, которая опасно свесилась с качелей.

Я уже давно не удивляюсь, как точно мир отвечает на все не заданные вопросы. Хотелось, правда, догнать и уточнить детали, но не рискнула. Мудрость - она на то и мудрость, что спускается сверху вниз от Учителя к Ученику. И зачастую без обратной связи.