Крокодил

Нашла пару классных книг для девочки-подростка, скачала, читаю, типо должна же мать убедиться, что ребёнку такое можно.

Это кайф. Чистый кайф проваливаться в иллюзию и оказаться пятнадцатилетней, беззаботной, в маленьком американском городке на летних каникулах. Ну и думаешь, конечно: тоже так хочу, а не вот это вот всё, что мы сами сотворили. (Интересно, ещё можно так думать или уже как в страшной взрослой книжке Оруэлла «1984», которая, к сожалению, куда больше напоминает нашу действительность, пора опасаться мыслей?).

Задумалась заодно, подростком читала все вот эти «как закалялась сталь», потом про подвиг летчика, который был подбит, свалился в лесу, по снегу ползком добирался к своим. Матросов, который закрыл амбразуру. Не припомню книг про советскую лёгкую яркую жизнь, где подростки бы ходили в кафе, тусили на пляже, болтали о музыке, подрабатывали на карманные расходы и мечтали о всякой ерунде. Это всё были тяжёлые книги про ребят, которые ради лучшей жизни потом, которая так почему-то и не наступила, несмотря на все эти подвиги, старались быть лучше, мощнее, идейнее и точно были круче любого спецназа, словно именно вокруг нашей страны постоянно толпятся враги и надо быть готовым ко всему в любую секунду...

Идём с Никой из школы, беседуем. Ну как беседуем? С ней любой разговор немного игра в крокодила. Недавно я угадывала овраг, на днях комод, сегодня вот:
- Мы в школе на физ-ре стояли колоннами. Ну знаешь такие колонны прямые?
- Надеюсь, это была эстафета?
- Да, точно! Забыла это слово!

Иду, тихонько хихикаю. Если думать такими кодами, можно позволить, чтоб и мысли подслушивали. Всё равно ведь в них... большой брат без ста грамм не разберётся.