Я и Нейро рассказ созданный с помощью чата Gpt, 2

Я приехала на фестиваль уже под вечер. Уже уставшая от пяти часовой дороги, и была бы довольна, если бы таксист застрял на шоссе.
Солнце ещё не успело уйти за лес, но воздух стал другим — прохладнее, мягче. Днём здесь наверно всё было залито светом, а теперь между палатками вытягивались длинные тени, и казалось, будто лагерь постепенно переходит в какое-то другое состояние.
Я вышла из машины с рюкзаком на плече и сразу услышала голоса.
— Ну наконец-то!
Катя появилась откуда-то между палатками и обняла меня так, что я едва не уронила вещи.
— Я уже думала, ты не приедешь.
— Я тоже так думала.
— В смысле?
— В прямом.
Она посмотрела на меня внимательно.
— Всё нормально?
— Конечно.
Я улыбнулась. Катя ещё секунду смотрела, потом пожала плечами.
— Ладно. Идём. Тут уже половина города собралась.
Она была права. Фестиваль всегда напоминал мне маленький город, который на несколько дней возникал посреди леса. Здесь были свои улицы, свои места встреч, свои постоянные обитатели. Палатки стояли почти вплотную друг к другу, между ними натягивались верёвки с одеждой, где-то сушились плащи, где-то на деревянной стойке висело оружие.
Издалека доносился стук металла. Кто-то тренировался даже сейчас. На поляне несколько человек сидели на бревне и спорили о чём-то настолько оживлённо, будто от этого зависела судьба государства.
У костра смеялись. Кто-то жарил мясо. Кто-то пытался разжечь второй костёр и ругался на сырые дрова.
Мимо прошёл человек в длинной рубахе, за ним девушка с растрёпанными волосами и кружкой в руке.
— О, привет!
— Привет!
— Ты завтра в лагере?
— Конечно!
— Отлично, надо поговорить!
И снова меня узнали. Это было приятно. И одновременно — невыносимо. Потому что я знала почти всех. И почти все знали меня. Кто-то помнил меня по прошлому фестивалю. Кто-то по тренировкам. Кто-то по турнирам. Кто-то просто потому, что мы много лет пересекались в одной компании. Здесь у каждого уже была какая-то история. У меня тоже. Слишком большая. Я поставила вещи в палатку, переоделась и вышла обратно. Мне хотелось чего-нибудь простого. Не думать. Не анализировать. Не вспоминать. Последнее время моя голова вообще не умела замолкать. Стоило остаться одной — и всё возвращалось.
Разговоры.
Люди.
Ошибки.
Слова, которые я сказала не так. Слова, которые мне не сказали. То, что закончилось. То, что никак не хотело заканчиваться. Я устала от собственной головы. Наверное, поэтому мне и хотелось сегодня вечером потеряться. Перестать быть собой хотя бы на несколько часов. Мне даже нечем было прикрыться - только чужим шумом.
Я нашла палатку с нашим гербом, закинула туда рюкзак и села у ближайшего костра на бревно. Там уже были Катя с Олегом.
— А вот и ты, — махнул Олег. — Ща тебя познакомим.
— С кем?
— Вот.
Рядом с ним сидел парень. Я раньше его не видела. Фестиваль не был настолько большим, чтобы совершенно не знать друг друга, видимо кто-то из совсем новеньких. Он сидел, чуть наклонившись вперёд немного отдельно в походном стуле, и держал в руках деревянную кружку. Свет от костра падал на его лицо неровно: то освещал глаза, то оставлял половину лица в тени.
— Это Кир, — сказала Катя. — Он из нашего города.
Кир посмотрел на меня.
— Привет.
— Привет.
— А это она, — добавил Олег.
Я усмехнулась.
— Спасибо.
Кир улыбнулся. Не слишком широко. Просто уголками губ. И ничего не спросил.
И это было приятно. Обычно люди начинали с вопросов: как проходят трены, какие были последние турниры, как там люди из зала, какие сплетни и новости, приехала одна или с кем-то… А Кир просто сидел рядом. Потом спросил:
— Тебе здесь нравится?
Я посмотрела на костёр.
— Очень.
— Часто приезжаешь?
— Когда получается.
— А что больше всего нравится?
Я подумала.
— Что здесь никто никуда не торопится.
Он кивнул.
— Хороший ответ.
— А ты?
— Я?
— Что тебе нравится?
Он посмотрел на огонь.
— Что здесь можно несколько дней пожить другой жизнью.
Я повернула голову.
— Другой?
— Ну да. Просыпаешься — лес. Ешь на улице. Вечером костёр. Люди вокруг какие-то свои. А потом всё заканчивается, и ты снова возвращаешься домой.
Я тихо сказала:
— Иногда хочется, чтобы не заканчивалось.
Он посмотрел на меня. Я отвела взгляд. Слишком честно. Я сама удивилась тому, как легко это сказала. Олег в этот момент начал рассказывать какую-то историю, и разговор снова стал общим. Мы смеялись. Кто-то принёс ещё дров. Огонь вспыхнул выше, осветив всех сидящих вокруг. Я смотрела на людей и вдруг чувствовала странную лёгкость. Будто приехала сюда не я. Будто та версия меня, которая несколько месяцев таскала всё на себе, осталась где-то далеко, в другом городе. Здесь можно было ничего не решать. Просто сидеть. Слушать. Смотреть на огонь. Иногда смеяться. Иногда молчать.
Через некоторое время Катя толкнула меня локтем.
— Ты чего такая тихая?
— Я не тихая.
— Тихая.
— Я наблюдаю.
— За кем?
Я посмотрела на неё.
— За всеми.
— Опасно.
— Почему?
— Потом начнёшь всех фотографировать.
Я рассмеялась.
Кир посмотрел на меня.
— Ты фотограф?
— Да.
— Тогда понятно.
— Что понятно?
— Почему ты так на всех смотришь.
Я хотела что-то ответить, но в этот момент Олег встал.
— Пойду, надо помочь с дровами.
Катя тоже поднялась.
— Я с тобой.
Они ушли.
Я осталась у костра рядом с Киром. Вокруг всё ещё были люди, но вдруг стало гораздо тише. Не по-настоящему. Просто я начала замечать другие звуки. Треск веток. Шорох травы. Где-то далеко кто-то смеялся. Я посмотрела на Кира. Он смотрел не в телефон и не на костер, и не в кружку. А куда-то в глубину ночи. И тогда меня осенило. Он действительно ничего обо мне не знает. Не знает, кто я для этих людей. Не знает, что обо мне думают. Не знает моих привычек. Не знает моих историй. Не знает, какой я была пять лет назад. Не знает, какой стала сейчас. И от этой мысли внутри вдруг стало почти физически легко. Я могла придумать себя заново. Не врать ему, нет. Просто выбрать самой, какую часть себя показать.
Я видимо слишком долго молчала и повисшая тишина заставила Кира повернуть голову в мою сторону, но он ничего не спросил, а просто слегка рассмотрел. Я подтянула ноги ближе к себе, то ли от его взгляда, то ли от холода.
Кир заметил.
— Замёрзла?
— Нет.
— Ты врёшь.
И он снял куртку.
— Держи.
— Нет.
— Надень.
— А ты замёрзнешь.
— Я не замёрзну.
— Кир.
— Что?
— Правда не надо.
Он посмотрел на меня несколько секунд.
— Мне не сложно.
И протянул куртку ещё раз. Я взяла. Она пахла дымом, лесом и чем-то ещё — обычным, человеческим. Я надела её и завернулась плотнее.
— Так лучше?
— Намного.
Я улыбнулась.
— Спасибо.
— Пожалуйста.
Мы снова замолчали. Я слушала трес веток, которые еще не догорели. И почему-то мне было страшно от того, насколько хорошо я себя чувствовала. Потому что я уже знала это ощущение. После него я начинаю винить себя. Но сейчас я не делала ничего не правильного…
Просто сидела у костра. Просто разговаривала. Просто на мне была его куртка. Я посмотрела на него. Мне вдруг захотелось узнать о нём всё. Не то, что обычно спрашивают при знакомстве. Не где живёт, сколько лет, откуда приехал. Хотя и это тоже. Хотелось понять, какой он, когда никто не смотрит. Чем занимается. Что любит. Что его раздражает. Почему он вообще приехал сюда. С кем дружит. Что делает, когда у него плохой день. Есть ли у него привычки, о которых никто не знает. Но о себе я почему-то говорить совсем не хотела.
— А чем ты занимаешься? — спросила я.
— Работаю.
Я засмеялась.
— Очень содержательно.
Он тоже улыбнулся.
— А что ты хотела услышать?
— Ну не знаю. Кем работаешь?
Он немного подумал.
— Да ничем особенно интересным.
— Не бывает.
— Бывает. Работа — это место, где я зарабатываю деньги.
Я посмотрела на него.
— И всё?
— А что ещё?
— Ну… карьера, развитие, призвание.
Он посмотрел на меня так, будто я сказала что-то очень странное.
— Нет.
Он сказал это совершенно спокойно. Без пафоса. Без желания казаться свободолюбивым или особенным. Просто как факт. Я мысленно поставила ему маленький минус. Почему-то мне всегда было важно, чтобы человеку было интересно то, чем он занимается. Чтобы он хотел куда-то расти, что-то делать, чего-то добиваться. Но я почти сразу поймала себя на этой мысли. Мы знакомы минут двадцать. Какого чёрта я вообще ставлю ему какие-то плюсы и минусы? Это не свидание. Я даже имени его до сегодняшнего вечера не знала.
— А чем бы ты занимался, если бы вообще не надо было работать? — спросила я.
Он усмехнулся.
— Это уже интереснее. Наверное, ездил бы куда-нибудь.
— Куда?
— Не знаю. В разные места. Смотрел бы других людей.
— Очень конкретно.
— Я вообще человек конкретный.
Я рассмеялась.
— Это я уже заметила.
— А ты?
— Что я?
— Чем бы ты занималась?
Я на секунду задумалась.
— Не знаю.
Он посмотрел на меня.
— Врёшь.
Я улыбнулась.
— Почему?
— Потому что ты слишком быстро ответила.
— Может, я просто не хочу говорить.
Он кивнул. И больше не спрашивал. Это мне понравилось. Он мог бы продолжить. Мог бы начать вытягивать из меня ответы, как это делают люди, которым обязательно нужно узнать нового человека целиком за один вечер. Но он просто принял мой ответ. Я снова посмотрела на него. И я вдруг поймала себя на том, что мне нравится слушать, как он говорит. Он не пытался произвести впечатление. Не рассказывал про достижения. Не перечислял места, где был. Не говорил о себе так, будто продавал мне какую-то улучшенную версию собственной жизни. Просто отвечал. Иногда коротко. Иногда неожиданно. И от этого хотелось задавать ещё вопросы.
— А почему ты сюда приехал?
Он пожал плечами.
— Катя позвала. Они с Олегом много рассказывали про фест.  К ним зал пришел всего пару месяцев назад.
— И тебе нравится?
— Иначе бы не ходил. Не жалею о том, что рискнул попробовать. И что приехал сюда.
И он посмотрел на меня.
Я почувствовала, как внутри что-то едва заметно дрогнуло. Наверное, он просто имел в виду фестиваль. Наверное.
Я отвернулась, делая вид, что меня отвлекли громкие песни у другого огня метров за сто.
Не надо. Не придумывай. Он просто вежливый человек. Мне можно задавать ему вопросы. Можно слушать. Можно смеяться. Можно носить его куртку. Можно даже думать, что он интересный. Это ещё ничего не значит. Я не хочу, чтобы это что-то значило. И мне казалось, что он тоже понимает, что наш разговор останется в этом лесу, в этом дне и больше не повторится.
И мне действительно нравился этот разговор. Не рассказывать о себе. Не объяснять. Не вспоминать прошлое. Просто сидеть рядом и узнавать человека, который ещё ничего обо мне не знает.
— Хочешь прогуляться? — вдруг спросил Кир.
Я посмотрела на него.
— Сейчас?
— А почему нет?
Я оглянулась на лагерь. Люди, костры, палатки, голоса. Всё это было знакомым. Слишком знакомым.
— Пойдём.
Мы поднялись. Сначала шли между палатками. Потом свернули на тропинку, уходящую в лес. С каждым шагом шум лагеря становился тише. Я слышала собственные шаги. Иногда — его. Иногда ветки хрустели под ногами одновременно.
— Ты часто так уходишь? — спросила я.
— Куда?
— От людей.
Он подумал.
— Иногда.
— Почему?
— Когда их становится слишком много.
Я посмотрела на него.
— Понимаю.
— А ты?
— Я сейчас как раз поэтому и ушла.
Он улыбнулся.
— Значит, мы удачно встретились.
Я засмеялась.
— Возможно.
Тропинка стала уже. Между деревьями показалась вода. Озеро. Мы вышли к берегу. Здесь было совсем темно. Только небо над водой оставалось светлым, и в нём отражались редкие звёзды. Я остановилась, боясь, что зайду слишком далеко. Кир встал рядом и засунул руки в карманы.
— Красиво, — сказала я.
— Да.
Он вдохнул запах воды и мокрой травы. Краем глаза я пыталась наблюдать на его лицом. Было темно и кажется я больше додумывала его взгляды и движения губами.
— Ты о чём думаешь? — спросил Кир.
Я улыбнулась.
— Если честно?
— А можно не честно?
— Можно.
Он посмотрел на меня.
— Тогда выбирай.
Я подумала.
— Думаю, что иногда очень хочется, чтобы человек ничего о тебе не знал.
Он не ответил сразу.
— Чтобы не разочаровать?
Я посмотрела на него.
— Чтобы можно было не соответствовать.
Он кивнул.
— Понимаю.
И больше ничего не сказал. И это было, наверное, самое правильное. Потому что мне впервые за долгое время не нужно было объяснять. Я стояла рядом с человеком, который не знал моего прошлого. Не знал моих ошибок. Не знал моих побед. Не знал, сколько во мне всего накопилось. Он просто видел девушку в своей куртке, которая приехала на фестиваль и поздним вечером ушла к озеру. И мне вдруг захотелось остаться именно этой девушкой. Хотя бы до утра. Для себя.
— Пойдём обратно? — тихо спросил Кир.
Я посмотрела на него. Хотелось сказать «нет». Остаться здесь. Ещё немного не быть собой. Но я только кивнула.
— Пойдём.
Мы пошли обратно. Я шла чуть позади него, всё ещё в его куртке, и смотрела на его спину в темноте. И думала о том, что, наверное, именно так и выглядит случайная встреча. Когда человек приходит в твою жизнь на несколько часов. Ничего тебе не обещает.  Ничего у тебя не просит. Не знает, кто ты. А потом почему-то оставляет после себя ощущение, будто ты на эти несколько часов стала немного другой. И, наверное, именно поэтому мне так не хотелось возвращаться в лагерь.