Ты, я и осень...

Что ромашки, что розы — не всё ли равно? Астры и флоксы за окном давно... Осень встречают — головой качают. Кричи не кричи — никто не услышит. Посёлок пустой. Он спит — вольно дышит. Когда задумываешься об этом всерьёз, понимаешь: жизнь и правда коротка — по срокам чуть дольше, чем выстрел на Чёрной речке, а ты живёшь: «Чего бы не вышло». А тут мгновение — и вот уже эхо вдали тает в тумане. И ты один стоишь, пытаясь уловить след от обмана... Под названием «жизнь»...

Ты постоянно хотела, чтобы страстно и медленно. Чтобы каждый миг длился как вечность. Чтобы чувствовать, впитывать, запоминать. При этом — лгать: ахать и охать... Но со мной всё иначе: банально и просто. Даже как-то обидно — только воспалилась, а тут облом. Мне стыдно... Вроде вдвоём, но ты одна и я... Словно мы не идём, а бежим, не смотрим, а мельком оглядываемся. Не любим, а хватаем кусочки чувств на ходу... Пристраиваемся.

Мы всё пляшем вприсядку на жарких углях. Прыгаем, крутимся, смеёмся — а под ногами огонь рекой льётся... Но мы делаем вид, что не чувствуем жара, что давно всё пропало. Это просто танец, весёлый и лёгкий. Ищем мудрости у тех, кто, кажется, её лишён: от юродивых ждём... откровений. Мнений соседей, друзей по работе, а там всё на одной ноте застряло — Сю-Сю... В этом есть какая-то горькая ирония. Мы доверяем тем, кто сам не знает ответов, надеясь, что их простота откроет нам истину.

Ты привыкла, что я всегда в дураках. Да, раньше было так. Я спотыкался, ошибался, выглядел нелепо. Но теперь всё иначе — конец лета. Пора поумнеть. Время настало, нечего словами сыпать как попало. Я уже не дурак, а гений — не в смысле блестящего ума или успеха, а в том, что наконец понял: глупость — это притворяться кем-то другим, бояться быть собой. Гениальность — в принятии своей странности, слабости и многом чем ещё. Главное — не скрывать, говорить правду. Её никто не любит — в глаза не осудят. Гениальность — в умении видеть мир без масок, не бояться огласок... главное — не стричь себя под общий газон. Ты и так не дурён, хотя и возраст — пора на дрова и на мелкий хворост.

А сентябрь настойчиво лезет в окно. Он не спрашивает разрешения. Просто врывается пурпурными листьями. Запахом дождя и увядания, прохладой, которая пока ещё ласкова, но уже несёт холода. Он предлагает немедля напиться — окунуться в эту осеннюю красоту... захмелеть от неё. Льёт из пурпурных листьев вино — яркое, густое, обещающее восторг. Но когда пробуешь — как оно на вкус, это просто водица. Разочарование? Нет, скорее осознание: красота не в ярком цвете, а в чём-то другом, неуловимом. В том что блеснёт на мгновение и растает. Память о себе оставит.

И вот я иду — торжественным маршем, один против всех. Серьёзно, не вызывая смех. Не для славы, не для победы, а просто потому, что иначе нельзя. Я вызываю восторги и жалость — кто-то восхищается моей смелостью, кто-то качает головой: «Ну вот опять он за своё. Сколько ему осталось?» Но мне всё равно. Жизнь попробовать на зуб не грех. Хочется ощутить её на языке — горькую, сладкую, терпкую, настоящую, за горизонт уводящую.

Жаль — зубов почти не осталось. Годы, ошибки, разочарования — всё это ведёт к пониманию... Жизни как таковой. Без прикрас — настоящей, живой. Нет зубов. Укусить не можешь, можно всё равно попробовать. Можно чувствовать, дышать, идти вперёд, умолять Бога, когда силы на исходе. Тебе нужно вперёд. Ты всегда в походе. Потому что жизнь — она здесь и сейчас. И если не попробовать, то когда? Пускай уже осень, но это никак не может омрачить настроения. Я живу работой. И никакого волнения. Я рисую тебя и верю в удачу. В жизнь мою... Во всё остальное впридачу...

                               август 26г)"