Дача

В Грузию надо ехать в октябре. Резать бампером, словно ножом, упругий ветер гор, укутанных в 50 оттенков осени. Пить вино, перекатывая на языке собранные виноградом солнечные лучи. Да и хачапури, хинкали и шашлык лучше всего выглядят не в зной, а когда натопчешь по Тбилиси ноги до лёгкого гудения в ступнях, мечтая вытянуть их потом где-нибудь на открытой террасе кафе... и болтать, болтать с дружелюбными гражданами, у которых ты дорогу спрашиваешь, а они тебе в ответ кружева слов за жизнь и обо всём сразу.

Такой этой поездка была для нас, но не для Леши, которому выпала добровольная честь заниматься поиском жилья и маршрутами. Пару раз он взывал к нашей совести, но всех, как ветром сдувало, стоило ему только предложить просмотреть варианты жилья в Кутаиси. Неудивительно, что он решил нас слегка взбодрить для профилактики. Арендовал нам целый дом. Приехали мы после просторной тбилисской квартиры, выползли из машин. На вид - славный коттедж в два этажа, но как заходишь, утыкаешься в американский флаг, рядом на ржавом гвоздике, заношенная кепка с надписью "USA", а из полумрака гостинной, едва виднеется барная стойка. И ты уже будто и не в Кутаиси вовсе, а всем спинным мозгом ждёшь, что упрётся тебе сейчас в ноздри двустволка с американческим дедушкой в комплекте. Машешь головой, прогоняя наваждение. Проходишь вперед, упираешься в камин, и понимаешь, что никакой тут тебе не придорожный отель в пыльном Техасе, а дача Сталина в натуральную величину. Рядом с камином, тёмная полированная мебель советских времен, белеющая пятнами фарфоровых статуэткок застывших в танце балерин, бегущих пастушек, девочки, склонившейся над книгой. Снова встряска головой для перезагруки, ещё два шага вперед, потом за угол, и утыкаешься носом в холодильник с навесным замком на железных петлях и прилепленной магнитиками странной фотографией, будто из фильма ужасов. Тут уже хоть тряси головой, хоть нет, а снова неприятный холодок сползает по позвоночнику. Но ты же не один, а потому виду не показываешь, смелый весь такой, топаешь нарочито громко по скрипучей деревянной лестнице на второй этаж, как раз мимо репродукции картины "Плачущий мальчик".

Нервы уже закалены предыдущими открытиями, а потому ужасу, что плещется в глазах мальчишки улыбаешься, как старому знакомому, мол, понимаю, не тебе одному тут страшно.

Но когда попадаешь в просторный зал с буковым паркетом, разглядываешь однотонные стены, арки, колоннады, замечаешь заодно длинный овальный стол, утыканный стульями, словно все здесь ждет очередного совещания сильных мира сего. Обнаруживаешь, что одна из спален, выходящих в «тронный зал», заперта. А за дверью этой, приветливо в общем-то глядящей на тебя солнечным квадратом мутного стекла, чудится твоему шальному воображению тонкая тень кого-то невысокого, чуть сутулого и с неизменной трубкой во рту. И даже совсем уже четко слышатся поскрипывающие шаги и легкое, едва уловимое покашливание.

Ту комнату мы так и прозвали «спальня Сталина», ходили мимо нее на цыпочках, стараясь не мешать вершителю судеб и государственных дел. И даже дети наши, шумные местами до ультразвука, в том зале старались не отсвечивать, хоть мы их разумеется ничем особо не пугали. Там мы и друг с другом страхом особо не делились, разве что про спальню эту, запертую, шутили слегка, чтоб не обидеть хозяина. Да и потом, все же взрослые и смелые, не верящие во все это по-настоящему. И только переместившись через пару дней уже дальше, в Батуми, смакуя нюансы чуднОй атмосферы того дома, поняли вдруг, что место это будто создано для квестов любителей слегка пощекотать себе нервы.

Уже сколько лет прошло, а до сих пор из вороха впечатлений ярче всего тот дом в Кутаиси. Незабываемый даже для не особо впечатлительных людей.