Мороз и солнце

Морозное утро, косые солнечные лучи по снежным дорожкам и еще десятки скучных словесных клише, описывающих неповторимость дня ничто в сравнении с яркими диалогами героев.

Итак. Утро, мы с Никой, морозяка, снег. Жутко не выспавшись обе две и от того особенно лиричные. Внезапно со вздохом (как это часто бывает у детей) читает мне стишок. Слушаю одобрительно, ибо как бы ни хаяли наше образование, но Пушкин до сих пор славабогам наше всё.
- Знаешь откуда это ты отрывок прочла?
Мотает головой в ответ, словно все силы были брошены в топку вдохновения и снова иссякли. - Это Евгений Онегин, - помолчав добавляю чуть пафосно, как со сцены, - Александр Сергеевич Пушкин!
- Ты определись, - ворчит, - Пушкин или Онегин?

Накидываю в двух словах, мол, это автор и вот сюжет: ах, она любила, он ее отверг, она рыдала, вышла замуж, он потом ее случайно встретил, признался в любви, она его послала, мол, «я другому отдана и буду век ему верна». Все. Можешь потом не читать. Ника задумчиво: «козел он, че сказать, так ему и надо».

Детству присуще умение смотреть на ситуацию и героев в ней без оправдательных соплей. Осталось только отложить эту беседу лет на десять, дождаться  и переспросить потом. Кто знает, быть может вот тогдаааааа услышу про душевные муки Евгения и страхи его отношений и вообще про желание уберечь Татьяну от себя.

А быть может и нет. Ибо если хоть чуточку перестать быть его адвокатом, похоже, что правда, хоть и устами младенца, но именно что таковА. И уже сказана. И ждать дополнений и уточнений особо нечего.