Никогда

На днях пойманное в ленте фото навеяло воспоминание рекламы из детства, и в голове послушно всплыл стишок
 «…тот же месяц, только чуть пошире,
чуть желтее и с другого края.
В Персии такие ж точно куры,
Как у нас, в соломенной Рязани».

Так и не смогла вспомнить, что в нем рекламировали. К ярким воспоминаниям текста слабым фоном прилагается видеоряд про поле пшеницы и хрустящую краюху хлеба что ли. Наверняка ведь это была реклама какого-нибудь маргарина Рама, как это водилось в 90е, единственным торговым преимуществом которого, как у всякого маргарина, была легкость в размазывании, а главным душевным преимуществом - вот эта реклама, которую я помню уже столько лет.

Загуглила с сомнением, ну неужели рекламщики написали так хорошо ради Рамы. Нет. Оказывается, Есенин написал. И в этом, пожалуй, вся соль настоящей поэзии. Даже если ты не знаешь, что это гениальное произведение, ну не сказал тебе никто об этом, давя своим взрослым авторитетом. Даже если воспринимаешь его через рекламу, а не со страниц школьного учебника и приблизительно не догадываешься, кто автор, да и в тот момент лет тебе при этом столько, что нет дела (если уж совсем по чесноку) ни до поэзии в частности, ни до литературы в целом. Но если эти строки цепляют в тебе эмоции и заставляют толпы мурашек пробежать по тебе резвым табуном, ты не забудешь это никогда. Ни ощущение, ни текст.