Все не зря

В детстве мама часто водила меня в театр. Не на детские спектакли, по-взрослому, сразу на оперетту или балет. Наверное, на то, что нравилось прежде всего ей самой, а я просто радовалась подаренному мне времени и готова была пойти куда угодно.

Мама учила читать книжки всерьез, «ты пересказываешь мне сейчас сюжет, я его и без тебя знаю, расскажи, каким ты видишь героя». Мы читали книжки за завтраком и ужином. Наш стол был уставлен тарелками, вилками, чашками и книжками. Мы были вроде порознь, но и вместе одновременно. Сейчас психологи рекомендуют расспрашивать у детей, как прошел их день. В моем детстве не было ничего дороже солнечного утра на кухне, хохочущей над книжкой мамы и слов «нет, ты только послушай». И мы хохотали вместе, и из книжек произрастали наши собственные истории, рассказанные другу другу. Не было ничего дороже этого и нет.

Мама не учила со мной уроки, она рассказывала. Про писателей, про сюжеты из книг, кусочки разрозненных событий прошлого, переплетенные и вплетенные в историю. Чтобы разговаривать с ней хоть чуточку на равных, надо было тянуться, и не было шанса не интересоваться чем-то или не знать.

И все это было для того только, чтобы в один прекрасный день я пришла на спектакль с оргАном и аккуратненько подумала «а ведь это же знаете ли весьма». И сразу стало понятно, что все мамины старания были не зря.