Акварель

Из-под толщи воды взывает лицо, тебе одному известное. Акварель разгоняет очертания размытых границ, обусловленных пустотой не нанесенной краски. Хоть и прозрачна, но сгущается туча застарело-кровавого оттенка, разъедающего бумагу морозно-молниеносным узором, выводящим заблудшую дорожку от светлого пятна - основы картины, образа, чистого, ясного, отражающего  свет, не дающий возможности ошибиться.

Пурпурная паутина под глазами, ржавчиной въедающаяся в черноту нижних век, ясно намекает на наличие глаз в этой бездонной дыре, жаждущих поглотить твою душу и с тобой поменяться местами. Молчаливые губы тяжелы в сомкнутом усилии не выдать отчаяния. 

Ветвящиеся стволы сине-сизых артерий в колючем ошейнике, из которого никто не рвётся. И только два пустых светлых пятна, не заполненных краской лимфоцитарного следа, напоминают о том, что живой, настоящий, помнящий то, каково это - быть. Не важно, кем вышел сегодня наружу, не важно, кем говорил, кем смеялся обманом, внутри, как обречённый висельник,  за последнюю точку держится взгляд, чтоб совсем не сорваться в объятья ледяного сырого угла тщедушным израненным тельцем. И все же хранилище силы в этом автопортрете, раз до сих пор бродит по свету твоя аватарка.