Художник и маленькая комната под крышей

Жил-был Художник.
Днём он жил в большом, настоящем доме. Там были люди, которые знали, как он смеётся, когда счастлив, и как молчит, когда устал. Были друзья, привычные разговоры, запах утреннего кофе, любимое кресло у окна и сад, который каждую весну расцветал немного раньше остальных.
Художник любил этот дом. Но однажды ему стало тесно. Не потому, что дома было плохо. Просто всё стало слишком знакомым.
Он знал, что скажет друг, как улыбнётся любимый человек, где лежит любимая книга и какие половицы тихонько скрипят по ночам.
И тогда Художник построил под самой крышей маленькую комнату. В неё вела узкая деревянная лестница. Туда можно было подняться незаметно для всех.
Воображение превратило эту комнату в другой мир. Там закаты были ярче. Музыка звучала красивее. Любое чувство казалось сильнее.
Там Художник снова становился юношей. Он мог бесконечно мечтать, переживать удивительные приключения, влюбляться, спасать невозможные миры и проживать тысячи историй.
Потом Художник спускался вниз.
И долгое время всё было хорошо. Большой дом давал ему тепло, силы и покой. Маленькая комната под крышей — вдохновение. Они прекрасно уживались.
Но однажды Художник заметил странную вещь. Каждый раз, поднимаясь наверх, он словно приносил туда что-то из своего дома.
Сначала улыбку. Потом долгий вечерний разговор. Потом желание посидеть рядом. Потом внимание. Потом нежность.
Художник думал, что просто ненадолго одалживает их. Но почему-то обратно они уже не возвращались.
И чем красивее становился его придуманный мир, тем тише становился настоящий дом. Огонь в камине горел уже не так ярко. За столом стало меньше смеха. Комнаты оставались такими же, но в них словно стало меньше жизни.
А потом Художник заметил ещё одну странную вещь. Как только в стенах большого дома появились первые трещины, маленькая комната под крышей начала разрушаться ещё быстрее. Ведь она никогда не стояла сама по себе. Всё это время её держал настоящий дом. И стоило ослабнуть его стенам, как надстройка тоже начала терять свою красоту.
Однажды Художник поднялся в свою комнату, сел у окна и вдруг понял удивительную вещь. В этом мире уже давно не появлялось ничего нового. Он лишь бережно хранил всё самое лучшее, что когда-то было вынесено из настоящей жизни.
Тогда Художник медленно спустился вниз. Долго ходил по дому. Потом развёл огонь в камине. Приготовил необычный ужин. Достал краски. Предложил отправиться в путешествие. Сказал слова, которые давно откладывал. Обнял тех, кого любил.
И неожиданно произошло чудо.
Дом начал меняться. В нём стало появляться именно то, что Художник так долго искал наверху.
Лёгкость. Романтика. Приключения. Вдохновение. Радость.
Художник вдруг понял, что всё это никогда не принадлежало миру фантазий. Он сам однажды решил оставить это там.
И маленькая комната под крышей исчезла, потому что перестала быть ему нужной.
Мораль:
Очень часто человек ищет в фантазии то, что способен создать в собственной жизни. Мечты нужны не для того, чтобы убегать из дома, а для того, чтобы сделать дом счастливее.