Письмо рассвета. Пустая чаша

Сегодня Рассвет пришёл с маленькой чашей.

Она была совершенно пустой.

Ты посмотрела на неё.

— Почему ты принёс пустую чашу?

Рассвет поставил её на подоконник.

— А что ты видишь?

— Пустоту.

Он улыбнулся.

— А я вижу место.

Первый луч солнца заглянул в окно и лёг на дно чаши.

Она тихо засветилась изнутри.

Ты долго смотрела на неё.

— Но разве пустота — это не то, чего нам всегда хочется избежать?

Рассвет задумался.

— Иногда.

Он провёл пальцем по краю чаши.

— Но если чаша уже полна, в неё ничего больше не войдёт.

За окном просыпался город.

Кто-то торопился на работу.

Где-то зазвенела первая посуда.

На соседнем окне сидела птица.

А в чаше всё ещё было только немного солнечного света.

— Мы часто смотрим на свою жизнь и замечаем именно то, чего в ней нет, — сказал Рассвет.

Он замолчал.

Потом добавил:

— И так долго смотрим на пустое место, что перестаём видеть всё остальное.

Ты посмотрела в окно.

На небо.

На дерево.

На тонкую полоску света на стене.

И вдруг вспомнила чей-то голос.

Улыбку.

Доброе слово, которое когда-то пришло к тебе именно тогда, когда было особенно нужно.

Ничего из этого не стало больше.

Просто ты наконец это заметила.

Рассвет взял чашу в руки.

— Благодарность не делает жизнь полной, — сказал он. — Она просто помогает увидеть, что она уже не пуста.

Солнце поднялось выше.

Свет заполнил чашу до краёв.

Но Рассвет не стал её забирать.

Он оставил её на подоконнике.

— Зачем?

— Чтобы ты помнила.

— Что?

Он посмотрел на тебя.

— Пустое место не всегда нужно немедленно заполнять.

Иногда ему можно просто позволить быть.

Рассвет ушёл.

А ты осталась у окна.

Перед тобой стояла маленькая чаша.

Пустая.

И почему-то впервые это тебя не пугало.

В ней уже был свет.