Письмо рассвета. Веточка

Сегодня Рассвет пришёл с тонкой веточкой.

Она была совсем простой — без цветов, без листьев, без украшений.

Ты посмотрела на неё и спросила:

— Почему именно её ты принёс сегодня?

Рассвет улыбнулся.

— Потому что ты видишь только её хрупкость.

А я вижу, сколько ветров она пережила.

Он протянул тебе веточку.

— Посмотри внимательнее.

Ты провела по ней пальцами.

Она действительно казалась тонкой. Почти хрупкой.

— Она могла сломаться, — сказала ты.

— Могла.

— Но не сломалась.

— Нет. Она научилась гнуться.

В этот момент подул ветер.

Веточка согнулась почти до самой травы.

Ты невольно посмотрела на неё с тревогой.

Но ветер стих.

И она медленно поднялась.

— Видишь? — тихо сказал Рассвет.

— Ей не пришлось победить ветер.

Она просто пережила его.

Ты долго смотрела на веточку.

И вдруг подумала, сколько раз сама принимала свою усталость за слабость.

Сколько раз считала, что должна выдержать ещё немного.

Не плакать.

Не останавливаться.

Не показывать, что тяжело.

А может быть, сила иногда совсем не в этом.

Иногда сила — позволить себе согнуться.

Сказать: «Мне тяжело».

Уйти оттуда, где приходится всё время защищаться.

Помолчать вместо ответа.

Отдохнуть, когда больше нет сил идти.

И однажды снова подняться.

Рассвет положил веточку на землю.

Первый луч солнца коснулся её, и она стала золотой.

— Не требуй от себя быть сильной каждый день, — сказал он.

— Даже солнце иногда скрывается за облаками.

Ты улыбнулась.

— Но оно ведь всё равно остаётся солнцем?

Рассвет ничего не ответил.

Только посмотрел на небо.

И тебе почему-то стало легче.

Ветер снова коснулся травы.

Веточка чуть качнулась.

Но уже не казалась хрупкой.

Она просто знала, что умеет возвращаться.