Как то на перекрестке

Начало первой главы первой части, романа "Клад"

**
     Повстречались как-то на перекрестке Путник и нищий.
     И солнца зной, и степь в пыли. А я, всего лишь изголодавшийся Путник, который не рассчитал свою
дорогу, потому и истёр свои лапти, к пути, который быть может ещё и не начинался, потому как пуста
была моя дорога, по которой я собирал крошки, но сам не единой никому не положил в руку, быть может
и не жаден я, но всё не находил, ничего, что можно дать. Люди встречались мне. Кто кланялся, кто
предлагал мне ночлег, кто гнал со двора, кто просто осенял крестом мне дорогу, кто увещевал мне в слове.
А я, всё глух, потому, что не слышал сердца своего, спотыкался от ямы к яме, так и не понял, что есть путь,
а что дорога? Пока вот однажды не встретил одного человека, который сказал мне: "Дорога не та по
которой ты идёшь, и Путь твой не то как если бы ты просто шел. На пути, всегда поднимаются к вершине,
дабы испытать себя, а на дороге каются, чтоб испытание твоё заключалось только в одном, а именно, в
человечности твоей. Ибо что тебе испытание без покаяния? коль ты как сталь калёная, а всё одно
ржавеешь?"
     Море бросает на берег волны, ветры сокрушают паруса. А я, всего лишь прибитая капля дождя, под
чьей-то рукой или стопой. Я не сталь.. Я не путь.. Я и не дорога.. Но я всего лишь прибитая капля, которая
течёт по щекам, когда кающийся вспоминает что он Божий, и та капля которая терпением сжимает зубы,
поднимаясь и держа за руку такого же как я..
Опустив голову сказал нищий.
     Ненадуманно, так, очутившееся в запертой комнате, всё рвётся на свет Божий, то что скрыто внутри,
преодолевая внутренние препядствия неразборчевости, размазанные, подавленные своей же суетой, не
к осмыслению а только какими-то отблесками, из столь беспокоящего нас, не в сравнение с общим
мировоззрением, а скрытое, интересующее в первую очередь, существующее как-бы вне и в тоже время
в глубине своего самоосознания. Мысли приходят после, и уже навязывают свою поочерёдность как не
странно в тоже время разбросанную, пытаешься сосредоточиться, но чувство и ощущение не позволяет
тебе, потому от части и главенствует. Невозможно удержать мысли и дать им оценку, ибо беспокоящее
всегда создаёт неопределённость. Выбраться из ямы данной неопределённости очень трудно, потому как
определяет течение мысленных свойств всё тоже чувство, которое как забитый гвоздь в край двери к
косяку не позволяет её без труда открыть. Труд над собой это целая природа, заключающая в себе
абсолютно всё, то о чём мы даже и не подозреваем, не имеем ни малейшего понятия, хоть и считаем себя
от части кондукторами воли на своем жизненном пути, оплаченном дорогой ценой, но контролировать не
можем, даже и толики своих ощущений и чувств, преображенных далее в мысли которые и плетут
паутины, в нашем сознании, операясь часть от части на какие-то закономерности, какие-то выдуманные
правила, которых по сути нет, кроме одного, единственного, не надуманного, у которого мы в неоплатном
долгу, потому что постоянно предаем, постоянно стараемся оправдаться пред ним, всё теми же мыслями,
строим пирамиды своей непричастности (а так, только рядом гулял, со стороны посматривал) к тому о
чем внутри от природы своей связаны, неразлучно, но не неотступно, пытаясь это скрыть от самих себя.
Да, вот ту грань проложенную между добром и злом, по ней идем, как бы виляя, то шаг в одну сторону то
в другую, только до тех пор пока не заложим кирпичами свою причастность, лишаясь Бога отдавая себя
вседозволенности. Или наоборот, разрушаем её, выбивая все гвозди.
***

04. 07. 2026г