Павел Суровой Из песни слова не выкинешь

 Вот,как-то не сподобал меня Бог ,чтобы я писал красивые стихи.Пишу,конечно,но чисто,по-делитантски.

 Есть у меня на прозе несколько любимых авторов,которые пишут.классные стихи.Читаю и получаю удовольствие.Я не всеяден.Люблю отточенный слог.Даже среди общепризнанныз авторитетов,не все "трогают за душу".Хотя, у каждого есть таки "перлы".
А так как я бесталанен,то хочу поставить вам пару "песен" недавно обнаруженных мною на просторах паутины.Извините,это не попытка лишний раз опубликоваться.Просто,люблю делиться,как завещал Христос.Надеюсь Александр на меня не обидется.

Александр Баль(Белоруссия).

Безжалостный вальсок..

Все ваши книжки историй,
Сколько б вы их ни мусолили,
Нашей слезинки не стоили,
Честно сказать, ни одной.

Ведь от момента создания
Главной брехни мироздания —
Ищут войне оправдания,
Все, кто приходит с войной,

Брешут с победными лицами,
И не считаясь с границами,
Не называясь убийцами,
Славят свои СВО.

В кровопролитье повинные
Врут про предания старинные,
И не терзаются от того,
Сколько сгубили кого.

Брешут, что правды их велика,
Z-патриоты, фан-клуб совка,
Верят в ментовского гопника,
В укуса рака убожество,

И доброволец, что смерть нашёл,
Знал, куда шёл, убивать пришёл.
Как же печалюсь я от того,
Но ведь не жалко его!

Не с самоваром, с баранками,
Шёл он с пехотою, с танками,
Хлоп — и обломки с останками,
Не разобрать, где чего.

Клоп — в человечьем обличье
Страшно смердит о величии
И не хватает мне от того,
Воздуха подлиже в го?

В чём же величие этого
Войском умом незадетого?
В том, что ему фиолетово,
Дохнуть пришлось за кого?

В том, что порубленные лежат,
Те, что припёрлись срубить деньжат?
Каюсь, печалюсь я от того,
Но не вернуть ничего.

Все ваши книжки историй
Бучу такую устроили —
Столько народу расстроили
Бредом кровавых писак!

Тем чем истории пишутся,
Слёз человечьих не слышится,
Брешется им, словно дышится —
Кто кому друг, а кто враг.

К чёрту все ваши писания,
Нету в войне оправдания,
Главный брехнёй мироздания
Стала она на века.

Может сбрехать о ней ещё не то?
Да, кто угодно, хоть дед Пихто,
И летописцем не быть, зато
Гадом быть наверняка!

Врущий ,идущий поджечь мой дом,
В пламени адском сгорит огнём,
Не закажу панихид по нём
И не прощу ничего!

И с наслажденьем ору "Ура!"
Бедам совкового фюрера —
Плачу от радости, от того,
Как мне не жалко его!