На Родине прохладнее. Считает вслух кукушка,
до выбора осталось ничего.
Здесь умирать спокойно. Тихо. Лес. Цветы. Опушка.
Родной земли полно: черным-черно.
Головушку поднимешь к Солнцу - в Небе как утонешь!
Сомкнутся в хороводе облака.
В сосновых ветках белочка замрёт, слезу уронит.
Рукой уже подать до бережка
и выбраться из бурной пламенной Смородины,
горячей, будто Жизнь, большой реки
на берег - в лето, в благодать да в чудь Господнюю
в медовый август
в тихие деньки
Бережок
© Copyright: Астраханский Кирилл, 2026
Свидетельство о публикации №226081800684
Свидетельство о публикации №226081800684
Рецензии