Писатель не продавец

Пока считаю себя писателем с оговорками. Так сказать - с натяжкой. Хотя и состою в союзе писателей. Для этого не нахожу причины, повода или случая. Сейчас объясню.
Писатель, по определению, это человек, который занимается созданием словесных произведений, предназначенных для общественного потребления. Ключевое слово здесь создание. То есть из ничего.
Я же причисляю себя к категории «описыватель». Есть, оказывается, такая разновидность. Надеюсь, что есть. В противном случае - буду считать, что я ее сам придумал, назначил, родил.
На мой взгляд, писатель – больше сочинитель. Он может не присутствовать при самом событии, а собрав о нем информацию, изображает это действо со своей точки зрения, которая, как известно, зависит от точки сидения. Изображает, при этом, мастерски.
Например, Толстой, «Война и мир». Граф же не участвовал в Бородинском сражении? А как он его описал! Как будто самолично сидел на коне за спиной у Наполеона и отдавал указания об атаке. Здесь он писатель, с большой буквы. В классическом жанре.
А вот участником обороны Севастополя он побывал. И даже создал цикл очерков «Севастопольские рассказы».  И здесь он больше «описыватель». Он сам видел, участвовал, ощущал. И передал эти ощущения нам, его современникам и потомкам. Потому, что очерк трактуется, как небольшое литературное произведение с кратким описанием жизненных фактов.
Все же мои произведения – это и есть описание жизненных ситуаций, в которых я сам лично присутствовал либо являлся их участником. Но, я бы не называл их автобиографическими. Некоторые из рассказов созданы со слов моих близких и родных мне людей, очевидцев события. Которым я верю и доверяю их объективности.
Теперь, как это работает. Не согласен с некоторыми из моих коллег по перу, которые утверждают, что для написания необходимо просто усесться за стол и заставить себя начать. А там само покатит.
Вдохновение. Вот всему начало. Без него ничего более или менее путного не получится. Оно должно «накрыть».
Бывает правда по-разному. К примеру - не спится. Ворочаюсь, мысли лезут из всех закоулков. И при этом, все разные, не связанные друг с другом.
И вдруг, за какую-то зацепился. Из далекого прошлого. Из другой жизни. Уже забытой и полу стёршейся в памяти. Вот тут-то все и начинается.
Поднимаюсь тихонько, чтобы не разбудить своих близких. Присаживаюсь за рабочий стол и мысли эти выкладываю в ноутбук. Рассматриваю это как поручение свыше.
И это нужно сделать обязательно. Иначе, следующего раза может не быть. Всевышний может обидеться.
Что считаю главным во всем этом процессе? Нет, не владение компьютером. Как мы пишем в анкете «уверенный пользователь».
Основа любого творческого процесса – это душа. Бездушные произведения не читаются. Они воспринимаются как инструкция по описанию какого-либо механизма или агрегата.
Именно душа диктует, что и как описать. То есть - в нашем случае создать. И при этом, душа должна в этот момент быть доброй. Только в таком состоянии.
Вспоминаю бессмертные слова великого поэта Евгения Евтушенко: «Доброта основная черта, доброта, не какая-то малость». И далее идут слова о женщине.
Я же их позволил себе несколько перефразировать, и закончить фразу: «Раз в писателе есть доброта, значит творчество состоялось». Надеюсь, автор бы на меня не обиделся и не упрекнул в плагиате.
И вот теперь, когда ты что-то создал, и возможно это что-то даже получилось, наступает следующая фаза «творчества». Некая обратная сторона медали. Написал – хорошо! Опубликовал – блеск! Молодец!
А теперь – продай! Пока есть сопли в соплах. Ха! Вот и сказочке конец.
Здесь то и начинаются мытарства. Почему? А все просто. Либо ты писатель, либо продавец. Вместе как-то не очень.
Что я только не пробовал.  Какие только маркетинговые выдумки не пускал в ход. Даже собаку свою в помощь привлекал. А воз и ныне там.
Выходил даже на набережную, выставлял свою продукцию на лавочке. Как бабуля с носками. Идут мимо отдыхающие и только. Пялятся на собаку. Некоторые даже улыбаются. А вот торговля не идет.
Видимо, народ читать перестал. Либо все деньги, привезенные на курорт, откладывает на еду. Но, ведь все остается здесь, обратно еще никто ничего не увозил! А если под истратились, еще и домой телеграфируют с просьбой дослать чуток, вроде как не хватило им средств на обратный путь.
Итог – полчаса сидения и ни одной книги не продано. Даже не так. Никто не спросил, не поинтересовался, что это и откуда. Никому ничего не нужно.
Как-то сам подходил к ларьку «Пресса», продающему газеты вблизи железнодорожного вокзала в центре города. Обратился к реализатору с просьбой принять мои книжки на продажу. С расчетом: кто-то ведь садится в поезд, захочет что-нибудь почитать в пути. Ага! «Щас»!
Пардон, не тут-то было. Слова продавца: «Я думаю, это не реально. Никто не возьмет. Берут значки и сувениры о городе».
Вот и все. Безделушки нужнее. Народ не обнищал. Деньги есть.
А вот тратит он их на что? На еду – понятно, святое. Но, безделушки в приоритете у книг? 
Это ли уже не обнищание? А может оскудение? Умом и душой?
Проблема поколения? Поколения достатка? Или эра барахла?
А может все проще? Капитализм в действии? За что боролись?
Или просто время изменилось? И люди тоже? А жаль…