Нелюбовь

     Он не любил никого. Он не любил и себя, просто от себя не убежать, никуда не скрыться. Он не любил и свою девушку, которую скорее терпел, скорее был ей опорой, так как не мог иначе. Но не любил. Он не любил котов и кошек девушки, потому что с какой стати ему любить это мурчащее поголовье. "Ну нравится, пусть возится" - думал он, просыпаясь по ночам, ощутимо чувствуя что по-другому нельзя, по-другому он перестанет себя чувствовать мужчиной.  Да, он перестанет, именно для себя он брал на себя заботу о ней, женщине встреченной не  так давно. А как по-другому? Забота о ней давала ему чувство собственной значимости. Но он не любил. Мать свою он не любил, он её терпел. Терпел с уважением, хотя какое уважение, но да, всё-таки с уважением, хоть бывало и с раздражением. Женщину свою терпел с заботой. Потому что не мог по-другому. Его мир проходил в дневном принятии ситуации и ночном, честном отчёте внутри себя в том что надо расставаться. Но нет, он не мог расстаться. Это было выше его. Он взял на себя ответственность за существо живое, живого человека и тут не любовь, тут больше. Не допустить кризиса её жизни, держать её как самолёт на крыле - было для него вызовом. Показать ей что он лучший, показать ей мир которого она не знала без него, мир без абьюза - было для него задачей. И не потому что любил, любил он её ярко месяц-два, когда её тепло осветило его одинокий налаженный мир, а потому что не мог по-другому. Иначе она не выживет, а он перестанет быть ей опорой и перестанет себя уважать. Всё просто. И нет, он любил. Но не сексуальной любовью, какая любовь в его пятьдесят два, а любил её эмодзи в ответ на его заботу. Да, ему не надо именно она, но именно она говорила ему "спасибо" и наполняла его жизнь смыслом. Нет, он бы не плакал бы, если бы она вдруг ушла, если бы её не стало или вообще или в его жизни. Но пока она была с ним - он оставался. Она пришла в его жизнь случайно во многом, но и не случайно, он захотел этого. Не её конкретно а вообще женщину. Он сам нуждался в заботе, но нашёл ещё более нуждающегося в заботе. Теперь он был тем, кто держал на своих плечах это небо, как Атлант держал. И сколько может, он будет продолжать держать это небо, прогибаясь к вечеру от тяжести светил и планет, но вновь поднимаясь поутру чтобы прочитать очередное "спасибо". Потому что он не мог по-другому и потому что он тоже не имел выбора. К тому же её любовь, он знал - она любит и предать её любовь он не мог. Она любила то ощущение стабильности, которое пришло с ним. Или просто его материальную помощь. Кто поймет этих женщин?  Но нет, конечно не только его помощь, он не верил в такую её меркантильность. Она любила его как человека, любила его голос и его взгляд, его нежные и мужские при этом руки, любила его фантазии в сексе, которые доводили её до многократных, да, как не банально, оргазмов. Она всё это любила в нём после попыток найти идеального мужчину. Да, нашла. Уйди он, как он понимал это ночами, она разочаруется в мире окончательно и выйдет в окно на своём восьмом. Но пока он держит её, она не выйдет. Он уверен в этом.  Или почти уверен. Но нет, конечно, пока он рядом, она будет жить. Такая как есть, она не нужна никому, она проверяла до него неоднократно, все прошлые улетали сквозь пальцы, сквозь её больные пальцы. Улетали со свистом, оставляя лишь разочарование. И тут пришёл он. Пришёл в её жизнь. Сначала она думала им управлять, но поняла что не вывозит. И смирилась. Теперь он просто константа. И почти легенда. Возможно она понимает, что он не любит её так как она, но её любовь греет её по-прежнему. И именно это держит её от обострения. А он что? Он просто рядом и каждодневно поддерживает небо, чтобы оно не упало на неё. На неё. На ту самую женщину, за которую он взял. Ответственность. Взял. И несёт. Этот Казанова наоборот. И будет нести до тех пор, пока один из них не упадёт. В этой паре двух людей которые помогают друг другу, связанные одной страховкой при подьёме на эту гору, с которой так легко свалиться. Связавшие себя этой верёвкой в какой-то момент и запутавшиеся в ней как в паутине. Не распутаться. Ибо его ответственность и её бесприютность надёжнее всех гарантий. И у них будут годы, возможно пять, возможно десять, возможно пятнадцать или может больше, которые они проживут вместе до того. До чего, он не хотел  думать. "Там решим" - решал он и окунался в новый день. Может он ошибался? И надо было не брать это на себя? Кто знает, но так сложилось. И он мог морально и материально и психологически тянуть это, и не мог не делать этого. Да, возможно это не вечная любовь, но в этом мире в этот раз и не было ничего вечного. Всё разрушалось, предметы, люди. Разрушался и он и она. Но вместе с ним ей было лучше. Нервы. Очень важно. Её выбор. Он лишь следовал за ней. Она давала ему и себе свою любовь, он давал ей любить и надежду. И лишь это было их общим секретом. Тем самым ингредиентом их отношений, который отличал их от многих. А ведь исчезни она сейчас - исчезла бы часть его, та часть которую он вложил в неё, которой пожертвовал, но и всё то что он получил от общения с ней исчезло бы, его пугало и это.  Да, непонятно. Но так было у них. И   .