Роз нежных чуял аромат пьянящий,
Когда я средь кустарника стоял.
Но срезали цветы, сложили в ящик,
Чтоб кто-то их, убитые, продал.
Всё стало голо. Вон как рёбра ветки.
Стал сиротой без красок каждый куст.
Не глянет уж на них прохожий редкий,
Они мертвы – не дышат, и нет чувств.
И я ушёл, и думал я печально -
Торгуют люди вещью и красой.
Пред красотою мыслят – идеальна!
И тут же окрестят её ценой.
Торгаши
© Copyright: Владимир Зюкин, 2026
Свидетельство о публикации №226081900392
Свидетельство о публикации №226081900392
Рецензии