Воскрес поэт

Мой книжный шкаф не спит ночами,
Бормочет рифмы невпопад,
Шуршит тяжёлыми томами
В надежде вызвать словопад.

Свет дальних звёзд в окно струится,
Ловя пылинок светлячки,
И нежным серебром ложится
На золотые корешки.

Ряды тиснёных букв светлеют….
Есенин, Бродский, Пастернак,
А следом Лермонтов, Плещеев,
Рубцов, Шаламов, Блок, Маршак….

Им тесно в книжной комнатушке -
Не шевельнуться, не вздохнуть.
И рвётся Александр Пушкин
Из тесноты на мир взглянуть,

Раздвинуть зыбкую завесу
Горящих в вечном небе звёзд,
Взлететь над монастырским лесом,
Укрывшим маленький погост.

Но шкафа пыльная клетушка
К стенаниям его глуха.
И шепчет Пушкин: «Где же кружка,
Где вдохновенье для стиха?»

Звёзд серебристые веснушки
Мерцают на щеках небес.
Поэту хочется пирушки,
Чтоб он хоть чуточку воскрес.

И по аркадам стихосложным
Пронёсся облегченья вздох.
Сегодня ночью всё возможно.
Пришёл к поэтам в гости Бог.