Синдром пожелтевшего пергамента

Жанр: философская притча в форме современной сказки
Рекомендуемый возраст: 12+
---------------

Синдром пожелтевшего пергамента

В старом дубовом комоде, в шкатулке с перламутровой крышкой, лежал пергамент. На нём было записано, как приготовить эликсир от всех болезней — и душевных, и телесных. Тот, кто выпьет его, станет неуязвим для страха, лени и забвения.

Рецепт знали многие.

Учёные приезжали из других городов, читали, ахали, снимали копии, писали статьи. Богачи предлагали за него горы золота, но только для того, чтобы запереть в сейф. Странники заглядывали в шкатулку, прослезившись от красоты формулировок, и шли дальше.

Пергамент старел.

С каждым годом его края желтели и крошились. Буквы бледнели, словно устали ждать. Рядом в шкатулке лежал стеклянный флакон. Пустой. Он вздыхал по ночам:

— Когда же кто-нибудь возьмёт тебя и сделает?

— Я и так ценен, — шелестел пергамент. — Во мне вся мудрость мира.

— Мудрость, которая не стала делом, — зевнул флакон, — хуже лжи. Ложь хотя бы вредит активно. А ты просто истлеваешь.

Пергамент обижался и замолкал.

Однажды пришёл человек. Не учёный, не богач, не странник. Простой аптекарь из соседнего квартала. Он долго водил пальцем по строкам, а потом спросил:

— А где корень живокости? У нас на рынке не продают.

— Поищи, — прошелестел пергамент. — Знание требует жертв.

Аптекарь ушёл. И больше не вернулся.

Пергамент ждал. Месяц, другой, год. Флакон потускнел и покрылся пылью. А в щель комода пробрались мыши.

Они не умели читать. Они умели грызть.

— Что это? — пискнула одна, тронув лапкой шкатулку.

— Бумага, — ответила вторая. — Подстилка.

Мыши вытащили пергамент, разорвали на куски и устроили гнездо. Буквы смешались с соломой и пылью. Эликсир бессмертия стал подстилкой для мышиного выводка.

Флакон тихо звякнул в темноте:

— Знание, которое не применили, — это просто мусор.

Пергамент не ответил. Он уже рассыпался на отдельные слова, которые никто никогда не прочтёт.

Мыши прожили долгую и сытую жизнь. Они знали одно: где есть хлебные крошки, туда и надо бежать. И этого им хватало.

А в пустом комоде осталась шкатулка с перламутровой крышкой. Иногда кто-нибудь открывал её, смотрел на пустое дно и вздыхал.

— Говорят, здесь когда-то лежал великий рецепт, — шептали люди.

Но никто не знал, что с ним случилось.

Некоторые, правда, пытались отыскать рецепт. Листали старые книги, расспрашивали старожилов, даже заглядывали в мышиные норы. Но находили только пыль. И тогда утешали себя: «Наверное, это была выдумка».

А правда была проще: тайна, которая не превратилась в дело, исчезает бесследно.