Напрасно автор так суров

Напрасно автор так суров,
Сплетая ворох горьких слов.
Его перо полно задора,
Но в нём не вижу я дозора.
Пусть критик злится и поёт,
И сказки в быль свою вплетёт,
Но правда в том, что шум и крик
Лишь выдают его тупик.

Писать пасквили — не искусство,
Когда в башке довольно пусто.
Ты взял поэта слог, приплёл царя,
Но только время тратил зря.
Твой стих хромает на копыто,
Корыто старое разбито.
Ты мнишь, что ты большой пророк,
Но заслужил лишь мой упрёк.

Гуляй, «поэт» своей дорогой,
Святыни грязною рукой не трогай.
Твоя сатира — просто дым,
Ты остаёшься лишь смешным.
В твоих речах — одна отрава,
Тебе не светит наша слава.
Ты в луже собственной сидишь
И в пустоту свою глядишь.

Твой пафос — гниль, твоя гордыня —
Лишь пересохшая пустыня.
Народ не слышит твой скулёж,
В нём только зависть, только ложь.
Так получи же по заслугам,
Беги к своим заморским слугам!
Наш стих — как звонкая лоза,
Прям в твои лживые глаза!

Рухнет гипс, сгорит солома,
Не останется и лома!
Правда ярче, чем костёр,
Выметает этот сор!