во вкус

«Слабый человек сдаётся рано. Сильный продолжает топтаться на месте - в надежде, что что-то получится. Пусть не сейчас - позже. Но сходить с пятачка нельзя - тут все расклады, участники. Подробности дела и - даже - перспективы.

Малейшая попытка прорваться вперёд приветствуется им самим, как достижение. Ничтожнейшие открытия в «деле» ценятся на вес золота. Он закован в броню уверенности в успехе. Он лелеит надежды, как юнец жаждущий ответной любви. Он бесстрашен, будто его прикрывает вся полиция штата Иллинойс.

Почему так? Почему все сошли с дистанции, а он один бежит, как проклятый? Потому что у прочих был выбор. Не бежать. Они его и выбрали.

Не он - так его. И это - не шутка, не вымысел. Он бьётся не за блага - за жизнь.

Короткий путь - не всегда самый плохой. Короткий - самый короткий. Раз ты его выбрал и так обозвал. Короче и не имеется..

Короткий путь срезает все левые заходы, лишние виражи. Он простой, обычный. Беспонтовый..

Это смешно, но самый короткий путь - не простить..»

***

«Тропа становилась всё уже, а ветви наклонялись всё ниже. Лапы ельника и раскидистые лиственные переплетаясь делали дорогу похожей на тоннель. Или лаз хоббита.

Под ногами хлюпало, недавний дождь ещё не просох. И не просохнет - казалось - до следующей осени.

Пахло прелым листьями, мокрым мхом и ещё Бог знает чем лесным. Осклизлые, давно обломившиеся сучья потемнели от влаги. И рассыпались под подошвой. Мрак чащи и наступающий вечер настроения не прибавляли..

Хотелось в дом тёплый и уютный. Или на худой конец - к костру. Который кто-то разжёг и именно для тебя. Чтоб на длинном крепком черенке, перекинутом через пару рогулек висел котелок. А в нём побулькивало..

Чтоб свет от кострища распространялся до начала тесных зарослей, на всю крошечную весёлую полянку. Чтоб тени от вековых сосен и корявых осин перестали пугать. А одежда, вымокшая под моросью - что с утра то капает, то перестаёт. Высохла наконец..

В сапогах противно чавкнуло - в обоих, что характерно. Носки уже не чувствовались, слились будто с мелкими лужами на тропке.

Она глуше надвинула капюшон парки. И увеличила темп. До деревни ещё идти и идти. Попутчиков в это время года - днём с огнём. Да и не нужны они. Что ж, приятнее тащиться по мокротени вдвоём? Втроём?..

В висках устало постукивало, пряди светлых волос слиплись. Может от влажности природной, может заболевает опять..

Осень - сезон тоски, хриплого дыхания и бледных щёк…»

***

«Пока голова молодой королевы катилась по окровавленному настилу эшафота. Эпоха менялась стремительно, безотлагательно и навсегда. Нельзя такое вытворять с королевами! Так решили Наверху и принялись за дело.

Часы во всех веках повернули вспять. И заставили стрелки бежать ещё назад и быстрее. Не всё можно сделать одним движением рук! Время чихнуло, удивилось. И подчинило свой галоп воле, с которой никто никогда не спорит и которой не прекословят.

Всё во вселенной мгновенно переиначилось. И выправилось в новый сценарий, вошло во вкус. И с прежним энтузиазмом принялось строить, ломать, реформировать. Наказывать, прощать, отпускать..

Люди не замечают ничего, кроме своих планов. Вышло, провалилось. Об Общем Плане не знает никто. Но каждый - каждый! - заметил. Что какая-то мелочь вдруг пропала. Была - и нету!

И каждый - дважды каждый! - понял. Что и он виноват в смерти молодой монархини. В свою очередь не виновной ни в чём. Кроме того, что родилась не в лачуге..»