Последнее послание моему Попугаю перед уходом

Вся я не умру...
.
Нет, вся я не умру.
«Душа в заветной лире…»
Да ладно… что там… вру.
Но тесно в той квартире
мне будет. Скучно. Рот
в том молчаливом мире
Косая мне заткнёт
печатью, вечной гирей:
- Ужо, наговорилась,
здесь принято молчать.
Ну, типа, чтоб закрылась.
Но надо меня знать!
Психую – закрываюсь.
Но чтоб меня закрыть? -
простите, извиняюсь -
того не может быть!
Мне как-то трудно с краю,
тем паче на краю:
- Ха, шутишь! Я живая!
И я ещё спою.
Я даже после тризны,
в раю там иль в аду,
смиренно, не капризно
дорогу к вам найду.
Лишь там, (по крайней мере,
так люди говорят),
исправлюсь*, без истерик
словами мирно, в лад…
(уроки… о, запела!…)
скажу душе: «Летай
без возраста, без тела
ты в группе «Попугай».
В Эль-клуб зовёт Ташлицкий…
Но что мне делать в ней?
Мне «Эль» увы не близки,
По жизни чаще «Эй!»
Да кнут. Взбрыкну - и пряник.
Да в клетку, да темно…
Ведь я ж не знаю грани,
с кем, как… мне всё равно
Могу как - так летаю.
Нее, там не ко двору.
Я лучше в «Попугае».
Здесь вы друзья, гуру,
которого, немножко
боясь, боготворю.
Меня любою Тошка
поймёт. Благодарю
за то, друзья, что с вами
мне и в мороз теплей.
И, право, между нами:
нет группы мне милей.
Ведь только потерявши,
цену ты узнаёшь.
Бесценна дружба ваша.
Что золотой там грош?!
Хоть умереть не ново
но мне не по нутру,
И повторюсь я снова:
- Нет, вся я не умру!
Живуча, словно кошка.
Я памятью в словах…
несказанных…, немножко
в делах, в учениках
продолжусь… И в Серёжке!
И в унисон муру
несу
(прости мне, Пушкин, трошки»,
но
ВСЯ Я
НЕ УМРУ
* * *
Ну, что ж вы, птицы, все молчите?
Да пошутила я. Простите.
....................
Сколь попугаиху ни била
жизнь, ничему не научила.
.
Ха, мудрость глупая такая...
А впрочем, мудрость попугая
Всё в толк никак я не возьму,
что ж тянет к вам?...
Знать, ПОТОМУ,,,
.

Я не жила - существовала,
когда инета я не знала...
Там развлечение одно -
был телевизор - мир в окно.
Реальности легко размыло
на много лет в окне том мыло.
То жизнь российского бомонда,
то приключенья Джеймса Бонда,
то в Санта-Барбаре жила я,
где сон, где явь, уже не зная...
В тумане том не дни-недели,
а годы многие летели.
Лишь иногда мои берёзы
в окне мелькнут, и застят слёзы
глаза убогостью, поскольку
мой мир в окне - вид на помойку...
И поскорей обратно. Что же,
богатые там плачут тоже...
но покрасивше. Мир реальный
вот потому на виртуальный
я с легкостью. Как закружило...
сама себя заворожила...
.............
Так прожила у жизни с краю -
ну, чем не в клетке попугаем?
Я самовольно - под колпак:
так проще, попка, мол, дурак -
наивно детство сохранила.
Да, мило. Но всё то же мыло...
Всё потому же. Жизнь поскольку,
коль не мираж, то всё помойка.
...............
Ну, полетела. Вы простите.
Где там ещё гоа-таити?
-----------------------------