Август

Моё любимое цветаевское — «Август — астры...». И эти полные прохладной влаги вечера, и звёздные бездонные ночи, в которых тонешь и растворяешься без остатка.

Ещё не осень, но уже чувствуется приближение иного времени, пёстрого и яркого, но в то же время богатого на печальные мгновения, с привкусом сожаления и переспелых, подёрнутых первыми заморозками яблок.

Сегодня дождливо. В сумерки, как в саван, укутан мой старенький домик, а в приоткрытое окно проникает мягкое нашептывание дождя. Тихое, размеренное бормотание, будто кто-то молится в этой августовской полутьме.

То тише, то громче шепчет неведомый и невидимый кто-то свои таинственные слова; так мне представляется, словно молит у Бога сил и умиротворения для измученной одиночеством души.

Исцелится ли?

Как ответ: гулкий, резкий, громкий, аж стекло задребезжало, раскат грома!

Значит, услышал, внял, приласкал Творец.

Дождь забарабанил яростно и неудержимо. Выплёскивает на обетованную землю все горести, все терзания, муки страждущего сердца — так в рыданиях приходит исцеление, успокоение.

Стихает под утро, будто выплакал всю боль и заснул умиротворённо.