29 июля

               
                (из дневника)

День нынче выдался ветреным. Свежие шелка струй непривычно обертывают искрящейся прохладой, напоминающей раннюю осень. Само лето в этом году не балует запредельными температурами, сильно не радует изнемогающей жарой, ни теплыми вечерами, так присущими нашей климатической зоне.

Чувство какого-то нервозного дискомфорта, плавно пересекающего, как в песочных часах, из груди, из тела наружу, нет-нет, да всколыхнёт некие пугающе-робкие, ставшие почти абстрактно-расплывчатыми воспоминания.

Давно подзабытые воспоминания; воспоминания те, что некогда были реальностью и сильно волновали, заставляли приятно беспокоиться, нежно принуждали от сверхактивности и сверхчувственности, на пике душевно-эмоционального подъёма, спуститься из заоблачных высей на милую землю. Остыть, охладиться, выбежать из узкой душной темницы навалившегося бремени кажущихся нерешаемых забот, как выбегают на мороз из протопленной жарко бани.

Прошлое, слава Хроносу, не возвращается. Время – река, не поворачивающая свои воды вспять.

Иногда, сегодня именно такой день, до жути, до тремора рук и слёз из глаз хочется, чтобы было временами наоборот. Хочется себя вновь почувствовать маленьким, увидеть любимых бабушек, окунуться в тепло их сердец. Хочется увидеть себя со стороны, уже перешагнувшим порог седьмого десятка лет, подростком, и молодых папу и маму. Хочется... Много чего хочется... Подумаешь на миг, а воротись оно назад то время, сказал бы именно то роковое слово, изменившее жизнь? Совершил бы тот необдуманный поступок, после чего долго муки совести не давали покоя? Сделал бы злополучный решающий шаг, после которого не было шансов вернуться и начать сначала?

Шумит задумчиво старая акация редкой кроной. Шевелит гибкими ветвями парубок-явор, играет листвой с ветром. Плещутся высокие стебли полувысохшей, пожелтевшей травы, будто исполняя магический танец.

И нахлынут неожиданно воспоминания... Мгновенная релаксация мыслей и последующая рефлексия, и вместе с ними откуда-то из давно отжившего своё настоящее, ставшее прошлым, вдруг повеяло грустным ветерком воспоминаний.

И защемит в груди тоска; и заколет в сердце боль острой стальной иглой; и прозрачная еле заметная слеза повиснет на ресничке...
                г. Каракуба, 2026 г.