Фантазия на тему...

Я в прах обращусь…
А пока, каждое утро
Любуюсь росой.
Ёса Бусон (1716-1783)



Тише, прислушайся. Задержи дыхание. Слышишь? Этот звук… Он надвигается с той стороны, со стороны восходящего солнца. Только в этом месте, сейчас, среди абсолютной тишины ты можешь услышать его. Это звон миллиона капель. Она придет оттуда, где небо окрашивается в золотисто-розовый цвет заката. Она всегда приходит навстречу этому звону. Из тысячи придуманных ею мест это – самое прекрасное.

Кто-то очень давно сказал ей, что невозможно увидеть, как появляется роса. И теперь она каждый раз стремится попасть сюда именно в тот момент, когда звон накрывает все вокруг, ведь это роса, звеня выступает на листьях.

В застывшем прохладном воздухе ощущается еле заметное движение, теплая волна. Она нежно касается щеки и тает. Ты чувствуешь? Это ее тихий вздох. Она уже идет сюда, девушка с большими красивыми глазами.

Она не знает, откуда в ее мыслях появилась эта поляна, этот лес. Может, она помнит их из далекого детства, а, может, и вовсе их не было, и все это, действительно, рождено ее фантазией. Но даже когда она очутилась здесь в первый раз, ей все уже было знакомо. Она узнавала этот странный, ни с чем не сравнимый звук и запах сырой весенней земли. Здесь можно было не боясь наступать на цветы. Они тут же распрямлялись, надежно пряча ее следы. В этом месте отсутствовало привычное понятие времени. Здесь всегда была весна, а время суток менялось хаотично, подстать ее мыслям.

* * *

…улыбается? Да нет, просто ты слишком долго смотришь на ее лицо, и постепенно тебе начинает казаться, что губы почти незаметно приобретают форму улыбки. Это иллюзия. Так всегда бывает, если пристально вглядываться в чье-то спокойное лицо. Глубокая темная ночь. Все вокруг кажется каким-то нереальным. Далекие звуки будто убаюкивают. Смотри: кажется, дрогнули ресницы. Нет, все так же…тишина.

* * *

…солнце такое, как обычно. Это после темноты оно кажется слишком ярким, ведь его свет льется со всех сторон. Каждая росинка, отразив солнечный луч, превратилась в ослепительный бриллиант.

Она приближается. Ее плавные шаги тонут в звенящем воздухе. Она уже знает, что снова не смогла застать тот загадочный миг, когда трава становится похожа на россыпь драгоценных камней. Она идет, и сонный лес опускает к ней свои ветви. Тихо-тихо шуршат листья. Если бы она только заметила, какой неподвижный воздух, она бы поняла, что лес обращается к ней. Он боится ее ухода. Как только высохнет роса, она уйдет, а без нее лесу суждено погибнуть. Ведь он – всего лишь ее мимолетная мысль и не может существовать, когда ее нет рядом. Каждый раз, когда она будет возвращаться сюда, лес будет рождаться в ее воображении снова и снова, и каждый раз лес будет нашептывать ей, уговаривая остаться. Но сейчас она не слышит этого шепота, ее мысли обращены внутрь себя. Она вспоминает, как совсем недавно, рассказала кому-то о том, что очень любит гулять по росе. А потом, она долго смотрела в окно. За окном медленно кружился пушистый снег. Она ведь помнит, была зима, и вдруг цветы…А, может, и нет в этом ничего странного? Может, все так и должно быть?

Она заходит в самый центр искрящегося океана. Высокая трава щекотно касается ее ног. Она скидывает одежду и, легкая ткань повисает на траве, почти не примяв ее. По обнаженному телу пробегают еле заметная дрожь. Ей нравится ощущать на бедрах прохладные капли. Скатывающиеся вниз, они заставляют кожу на долю секунды покрываться мурашками. Как бы тебе хотелось прикоснуться к ним губами, согреть их своим дыханием. Но тени становятся короче, а это значит, что тебе уже пора. Это ее сон, и теперь ты знаешь его. Скоро она проснется, и этот сон сотрется из ее памяти, оставив ощущение чего-то прекрасного.

Да и ты, если честно, вряд ли сохранить в памяти все увиденное. Ведь, на самом деле, это ты спишь, а я просто шутки ради нашептал тебе все это на ухо.