Дневник

Открываю тетрадь, и она мне шепчет, как любил я дороги, закат и небо. Пожелтевшие строчки из детства лепечут, врут о том, каким и в помине не был. Я, касаюсь страничек, листочков рваных. В них живет до сих пор, тот наивный мальчик, что сидел на крылечке, сопя упрямо и строгая кораблик, порезал пальчик. Где-то тут есть родители. Мудрый папа. Мама, море, янтарь, мой уставший  велик. Снег, большая сосновая лапа. Дед Мороз, в которого свято верил. Затерялись в страничках поля, ромашки. Пляж, дельфины, твой светлый локон. Небо, солнце, венок из кашки. Боль обиды - противный осенний  кокон. Время стёрло детали, размыло краски, но листаю страницы, глотая слезы.
Где-то там меня гладила бабушка ласково. Я, любимой, весною дарил мимозу. Все осталось в тетрадке. Беда и радость. Свет в окошке, трамвай и трава у дома. Губ обветренных терпкая, пряная сладость. Смех и запах волос, до сих пор, так знакомый...