Да

Да.

Без столкновения нет Вселенной. Без противодействия, без взаимодействия сил, я не существую — некому даже ответить.
А я — бриллиант, рождённый пылью.

Найти бы дорогу, когда просто устал… Найти то, что не искал. Пойти туда, не зная куда, чтобы познать то, не зная, что.

Но ты нашёл. Ты всё нашёл давным-давно.

Горизонт обнимает степную дорогу, и солнце на ладони качает вихры шестилетнего мальчишки. Ты бредёшь, утопая по колено в пыли. Тёплой, мягкой, сыпучей, живой… Ты тонешь в этой купели благости, в безмятежном тумане, и каждый твой шаг растворяется в нём, в этом объятии матери-Земли.

И вдруг — КРИК!

Боль. Острая, честная, бьющая в грудь. Словно слёзы, с ноги спадает песок, и алая капля, как вспышка, падает в пыль, проникая до дна, до самого основания дороги.

Кровь. Боль. Пыль. Дорога.

Ты падаешь в эту нежную твердь, и рука, ещё детская, начинает путь — нащупать причину. Находишь. Камень острый. В руке зажат источник боли.

Дай брошу. Дай брошу камень далёко-далёко! От бессилия, от детских обид…

Но ты не бросаешь. Ты устал. И в этой усталости, превозмогая всё, ты смотришь на него сквозь слёзы. Боль… кровь… радость… недоумение… восторг… Капли крови, просачиваясь сквозь пальцы, венчают камень.

И ты видишь алмаз.

Столкновение — дыхание Вселенной. Ты не просто в боли, ты в сердцевине жизни, и время смешалось. Ты уже не мальчик. Ты — отрок, юноша, и ты шлифуешь его своей жизнью. Любовь — грань. Предательство — шрам на ней. Вера, проросшая сквозь темноту, — её сияние.

Ты не бросал. Ты алмаз шлифовал. Годы — грани. Жизнью своей создал.

И вот зрелость упрямо стирает сколы уроками, ценой синяков. В руках — Бриллиант. Тебе уже шестьдесят, и он врос в твою руку, стал частью твоего ДНК. Его грани горят огнём прожитых лет, и сквозь них сияет сама Вселенная. Радость, счастье, боль и тревога — всё в тебе, всё в нём.

Слеза готова вновь пролиться на дорогу, в пыль, до дна. Но она встречает бриллиант. Упав на его грани, она заставляет его затрепетать. Запеть.

Ты на дороге Жизни.

Так, может быть, ты и есть — бриллиант пыли?

Кто знает?

Знает лишь один бриллиант, рождённый пылью. Тот, который ты не искал.
Тогда, в шесть-семь лет, на дороге, я стал стариком, что всё понял и смог. И пыль та была объятием матери, окутывающей, живой, шепчущей: «Держи, не бросай, мой сынок».

Да.

Я — бриллиант, рождённый руками той самой пыли.
Ты — бриллиант. Ты — пыль. Ты — дорога под ногами. Ты — капля крови, что дала ему цвет зари и пламени.

Столкновение?

Ты ищешь его снова. Чтобы не исчезнуть, чтобы говорить. Ты выходишь на ту же дорогу, но теперь ты не боишься острых камней. Ты жаждешь их. Каждый новый осколок, впивающийся в душу — лишь новый инструмент для огранки. Ты подбираешь их сам. Один — за предательство, что научило видеть правду. Другой — за потерю, что научила ценить мгновение. Третий — за одиночество, что подарило разговор с самим собой, с той Вселенной, что гудит внутри.

Твои руки больше не в крови. Они в звёздной пыли — остатках тех камней, что ты сам перемолол в грани. Твои слёзы больше не падают в дорожную грязь. Они стекают по тебе, по бриллианту, и каждая, застывая, становится новой, невидимой глазу плоскостью, преломляющей не свет, а тьму. Ты научился светить изнутри, даже когда солнце скрыто.

Ты стал маяком для таких же уставших путников. Они бредут, утопая по колено в своей пыли, и вдруг видят впереди неясное мерцание. Они идут на твой свет, на свет боли, ставшей радостью. Они видят тебя — стоЯщего посреди дороги, сияющего, цельного. И не знают, что ты — это они, просто чуть раньше нашедший свой камень.
Они спрашивают: "Как? Где ты нашёл это сокровище?"

А ты молчишь. И лишь протягиваешь им руку, тёплую и шершавую. И в ладони у тебя лежит не сияющий бриллиант, а обычный, грязный, острый камень.
Ты не говоришь им: "Шлифуйте". Ты говоришь: "Идите".
Идите, пока не наступите на свою боль. Не бросайте её. Подымите. Несите. Это не ноша. Это — компас. Он не указывает путь. Он и есть Путь.

Пойти туда, не зная куда, — это просто сделать следующий шаг.
Познать то, не зная, что, — это просто не отвести взгляд от своего камня, когда он ранит до слёз.

Найти то, что не искал, — это однажды, устав до смерти, увидеть в руке не причину боли, а причину своего света.

И тогда приходит тишина. Не та, в которой не с кем поговорить. А та, в которой ты и есть разговор. Столкновение стало объятием. Противодействие — танцем. Боль — мелодией. Пыль — колыбелью.

И ты улыбаешься. Беззвучно. Всей своей сутью.

Да. Я — бриллиант

Да. Я — пыль

Да. Я

Автор: Валерий Эдуардович Леликов.