ПОЭТ

                « ПОЭТ»
  Зрелый пенсионер Пётр Михайлович подготовил тазик и лопату, чтобы в поле найти обычные коровьи лепёшки,- срочно нужно было подкормить и окучить капусту. В это время возле калитки появляется давно знакомый пенсионер, который ранее, в года минувшие, работал электро-механиком в узле связи. В руках у знакомца был полиэтиленовый пакет.
    После приветствия бывший электро – механик обратился с просьбой, предварительно обставив её непреодолимой причиной.- Жена – мегера не даёт денег даже на сигареты. Разве хорошая жена допустит чтобы её муж «стрелял» у соседей сигареты. А сейчас голова болит: оджолжи на пиво.
    - М-м-м денег не дам, но стопку налью. Проходи в комнату.
    Сергей скинул сапоги и почти бегом забежал в комнату.
     - Вот какой сильный «трясунец»,- усмехнулся хозяин.- Засталяет летать перед наслаждением.
     Перед гостем Петр Михайлович поставил стопку самогона и положил конфету. Сергей выпил половину и достал из кармана лист бумаги. – Стихи пишу, вот бы на музыку положить… - Не спрашивая разрешения начал читать:
                Прошли дожди, бегут ручьи
                Земля пропитана водою.
                Лягушки квакают в лесу…
   - Впечатляет? – осведомляется он у меня.
   Я с некоторой ехидцей стараясь не обозначить это на лице, отвечаю: впечатляет… Вот если бы Зацепин ещё и музыку написал…
    - А жена не оценила. У неё совершенно нет поэтического склада ума. Лучше с лягушками беседовать, чем с ней .- Помолчав, добавил,- чистая мегера, хуже мымры. Вчера меня домой даже не пустила. Выставила родного мужа, можно сказать поэта на улицу.
    - Тяжелая судьба провинциального поэта. Допивай, а то скоро дождь мне надо успеть подкормить и окучить капусту.
     - Хорошо.
     Гость допил самогон. Положил остаток конфеты на редкие коричневые зубы в полости рта. – У меня ещё несколько страниц написано стихов, даже о бывшей редакции есть.
     - Понятно. Дерзай, пиши.- Приободрил я его.- А грибов – то в лесу не нашёл?
     - Нашёл. Но, выбросил все.
     - А чего так?
    - Не хочется ими жену – жадюгу кормить.
    - Ну, не нравится жена,- уйди.
    - Одному скучно жить. А как ты понял, что у меня поэтическая Душа.
    -  У всех поэтов плохие жены. Николая Рубцова жена зарубила…
     Гость замолчал. Вышёл на веранду и натянув сапоги, пошёл в направлении калитки, махнув на прощание рукой.
      Я отправился в поле искать «мины», которые оставили коровы. Но, это была уже другая поэзия.