Клише клешнями вгрызлось цепко
На мятой паутине обыденного дня.
Навязчивой стрелой метает метко,
Повторами чужих идей опять вторя.
Прокисший месяц снова наступает,
Хвосты прижав, расходятся вдали.
Лишь только пыль опавшая летает
Сгоревших звёзд, чьи песни не слышны.
За треском шорох выпитых бокалов,
За дымом тень с экранов бытия.
В ГУЛАГе цифры снова что-то назревает:
Нули и единицы избивают вновь себя.
Костры потухли, в горизонте полночь.
Свеча упала, оцарапав тонкий бок.
Летят ветра и, разбиваясь навзничь,
Клише ломают, словно ломом лепесток.
***
© Copyright: Максим Мартынов, 2026
Свидетельство о публикации №226082301661
Свидетельство о публикации №226082301661
Рецензии