Звери большого города. Мышь

Жила-была в библиотеке на окраине Москвы мышь. Не просто мышь, а мышь-библиотекарь. Звали её... ну, мышам редко дают имена, но эта мышь сама себе придумала. Она назвалась Книжник. Книжник — потому что обожала книги. Она читала их запоем, с самого детства.
Книжник жила за старым стеллажом, в стене, где была маленькая норка. Место было отличное: тепло, сухо и рядом — бесконечный запас историй. Она знала здесь каждый томик. Знала, где какая книга лежит, что в ней написано и стоит ли её читать.
— «Война и мир» — это на четыре ночи, — бормотала она, пробегая по полкам. — «Приключения Шерлока Холмса» — на одну. А вот это, голубчик, вообще читать не стоит — скукотища смертная.
Книжник была, пожалуй, самым образованным существом в этом районе. Она читала классику, детективы, приключения, даже энциклопедии. Она знала, как устроен космос, почему идёт дождь, кто написал «Евгения Онегина» и сколько весит самое большое животное на Земле.
Но была одна проблема. Она читала чужие истории и не могла рассказать свои. Она мечтала написать книгу. Свою собственную, увлекательную, такую, чтобы читатели ахали! Но как это сделать? Она же мышь! Крошечная, серая, живёт в стене. Кто будет читать книгу, написанную мышью?!
— Эх, — вздыхала Книжник, сидя на стопке старых журналов. — Быть маленькой — это так обидно. У меня столько идей, но кто меня услышит?
Библиотека, где жила Книжник, была старой и тихой. Сюда приходили в основном бабушки за детективами и дедушки за газетами. Иногда забегали школьники — сдавать или брать книги по программе. Но в последнее время библиотека пустовала. Всё меньше людей приходило. Все читали с телефонов, планшетов, компьютеров.
— Нам нужно привлечь читателей, — говорила библиотекарша Мария Ивановна своей коллеге. — А то нас закроют!
— А что мы можем сделать? — вздыхала коллега. — Молодёжи не нужны бумажные книги. Им бы интернет.
Книжник, которая подслушивала этот разговор из-за стеллажа, возмущалась:
— Как это не нужны?! Да в этих книгах — целые миры! Если бы молодёжь знала, что они пропускают, они бы сюда бегом бежали!
Но высказать это вслух она не могла. Она же мышь. Кто её будет слушать?
Однажды ночью, когда библиотека была пуста, Книжник сидела на столе и смотрела на книгу, которую она «читала» последние несколько дней. Это была толстая тетрадь — чистый блокнот, который кто-то забыл на столе.
— А что если... — прошептала Книжник. — Что если я напишу свою историю?
Она огляделась. Ручки лежали рядом. Бумага была чистой. Идея была безумной, но... а почему нет? Она достала ручку, обмакнула её в чернила, открыла пузырёк, который стоял на столе — для подписи документов, и начала писать.
Она писала всю ночь. Маленькими лапками, выводя кривые буквы, она заполняла строчку за строчкой. Она писала о том, как живёт в библиотеке, о своих приключениях среди книг, о том, как однажды чуть не утонула в чашке с чаем, о том, как подружилась с пауком и как однажды спасла важную рукопись от пожара.
К утру тетрадь была исписана. Книжник посмотрела на своё творение и осталась довольна.
— Ну вот, — сказала она. — История готова. Теперь нужно, чтобы кто-нибудь её прочитал.
Она положила тетрадь на стол, сделала на обложке надпись: «Книга для тех, кто думает, что всё уже прочитал» и спряталась в свою норку. Уставшая, но счастливая.
Утром в библиотеку пришёл мальчик. Лет десяти-одиннадцати, с рюкзаком и скучающим лицом. Мария Ивановна обрадовалась:
— Даня! Ты пришёл! А я думала, ты больше не придёшь!
— Меня мама отправила, — буркнул Даня. — Говорит, я слишком много сижу в телефоне. Иди, говорит, книжку почитай.
Мария Ивановна улыбнулась:
— Ну, выбирай, что тебе интересно.
Даня лениво прошёлся вдоль полок. Всё книги — скучные, толстые, старые. Он уже хотел уйти, как вдруг заметил на столе тетрадку. Необычную, с надписью: «Книга для тех, кто думает, что всё уже прочитал».
— А это что? — спросил Даня.
— Не знаю, — удивилась Мария Ивановна. — Я такое не помню. Наверное, кто-то забыл.
Даня подошёл, открыл тетрадь. И начал читать.
Он читал. И читал. И не мог оторваться. Истории были смешные, добрые, увлекательные. Про мышь, которая живёт в библиотеке. Про паука, который плетёт паутину между стеллажами. Про приключения, которые происходят в тишине, когда никто не видит.
— Кто это написал? — спросил Даня, дочитав до конца.
— Не знаю, — пожала плечами Мария Ивановна. — Может, кто-то из читателей?
— Это же здорово! — воскликнул Даня. — Это же лучше, чем в телефоне!
Он взял тетрадь и сел читать ещё раз. А Книжник смотрела из-за стеллажа и не верила своим глазам. Её книгу читали! Настоящий читатель! И ему
Через неделю Даня пришёл снова.
— Мария Ивановна! — закричал он с порога. — Я показал книгу своим друзьям! Они тоже хотят прочитать!
— Какую книгу? — удивилась она.
— Которая на столе лежит! Та, где про мышь!
Мария Ивановна подошла к столу и увидела, что тетрадь лежит на месте. Но рядом с ней — ещё одна тетрадь! И ещё одна! Книжник, вдохновлённая успехом, написала продолжение. И ещё одну историю. И ещё!
— Откуда это всё берётся? — удивилась Мария Ивановна.
— Наверное, у нас завелось привидение-писатель, — пошутила коллега.
А Книжник сидела в своей норке и чувствовала себя... счастливой. Её истории читали. Их передавали друг другу. О них говорили!
— Эх, если бы я могла рассказать всем, что это я пишу, — мечтала она. — Но это же невозможно. Кто поверит, что мышь умеет писать?
Однажды ночью Даня остался в библиотеке. Он спрятался за стеллажом и ждал. Он хотел узнать, кто пишет эти удивительные книги.
И он увидел.
Маленькая серая мышь выскользнула из норки, подбежала к столу, схватила ручку и начала писать. Быстро, сосредоточенно, не замечая ничего вокруг.
Даня замер. Он не верил своим глазам. Мышь... пишет?!
Книжник дописала строчку, подняла голову и увидела мальчика. Она замерла. Они смотрели друг на друга несколько секунд.
— Ты... — прошептал Даня. — Ты пишешь эти книги?
Книжник хотела убежать. Спрятаться. Но почему-то не двинулась с места. Она смотрела на мальчика, и мальчик смотрел на неё. И в его глазах не было страха. Только удивление и восхищение.
— Я... — пискнула Книжник. — Я не думала, что кто-то узнает.
Даня улыбнулся:
— Ты. Ты всё это написала? Все эти истории?
Книжник кивнула.
— Это же невероятно! — воскликнул Даня. — Это же... это лучшие истории, которые я читал! А ты такая маленькая!
— Маленькая, — согласилась Книжник. — Но это не мешает мне мечтать.
С тех пор Даня приходил в библиотеку каждый вечер. Он приносил Книжник новые тетради и ручки, маленькие, удобные для мышиных лапок. А Книжник писала. Она писала всё больше и больше историй.
Скоро библиотека стала знаменитой. Люди узнали, что здесь живёт необыкновенная мышь, которая пишет книги. Истории о Книжник и её творчестве разлетелись по всему городу. В библиотеку потянулись читатели. Мария Ивановна была счастлива — библиотеку не закрыли, а наоборот, сделали ремонт и стали называть «Домом сказок».
А Книжник... Книжник сидела на стопке своих книг и чувствовала себя самой счастливой мышью на свете. Её мечта сбылась. Она писала, и её читали. Она была маленькой, но её истории были великими.
Прилетел ворон — уселся на подоконник и заглянул в окно.
— Ну что, писательница? — каркнул он. — Сбылась мечта?
— Сбылась! — радостно пискнула Книжник. — Я думала, когда ты маленький, тебя никто не услышит. А оказывается, нужно просто писать. И тогда тебя услышат. Обязательно услышат.
— Правильно, — кивнул ворон. — Я, знаешь, тоже истории собираю. По всему городу летаю. Про зайца слышал, про бобра, про кабана, про куницу. Все вы разные, а мечта одна — быть услышанными. Ты только начала, а уже вон сколько читателей собрала.
Книжник посмотрела на свои книги, которые лежали стопками:
— Я буду писать ещё. Ещё больше. Чтобы все узнали: даже самая маленькая мышь может рассказать великую историю.
И она продолжила писать. А ворон улетел — собирать новые истории, чтобы рассказывать их другим и вдохновлять их на великие дела.