Он вернулся с последней войны,
Пододвинул хромой табурет,
Тихо сел у холодной стены,
Погасив электрический свет.
Закурил свой казённый табак,
Осветив половину лица.
На другой - смерть оставила знак
Поцелуя разрывом свинца.
В потускневший гранёный стакан
Вылил водки до самых краёв
И, достав воронёный наган,
Разделил всё на восемь глотков.
Блеск в глазах как армейский клинок
Зло сверкнул в свете белой луны.
У виска щёлкнул старый курок,
Погрузив его в вечные сны.
Он вернулся с последней войны,
На которой смертельно устал.
Не дожив до тридцатой весны
Только день, что уже догорал.
5 сентябрь 2025
Последняя война
© Copyright: Макс Сахнов, 2026
Свидетельство о публикации №226082300047
Свидетельство о публикации №226082300047
Рецензии