Какой-то бред...

Какой-то бред из воровства,
А сверху - пена болтовни,
И вся несчастная  страна
Прикрыта тканью простыни...
Налево - смерть, направо - тоже,
А сзади - полчища британцев,
Ещё повсюду бездорожье,
В разбитом клубе нету танцев...
Шпана здесь правит бал похабный,
Мечты и планы все убиты,
Несёмся в пропасть по ухабам, -
С небес кричат деды сердито...


Рецензии