Впереди неизвестность

15 августа 2022 год. Вчера сотрудники МЧС вывезли останки Володи через запад на болотоходе. Я же сплавляюсь по Манье с раннего утра. Прошла самые сложные перекаты, жуткие прорвы. Впереди - вспаханный рекой яр. Наш причал напрочь размыт. Понимаю, что к нему не пристать, - в вертикальную гору не вылезти. Пытаюсь выгрести с последнего перед избой переката к левой косе, с выходом стАрички. И тут собаки над головой истошно взвыли, и погнали медведя, поставили. - Пока я размышляла, оказывается, тот стоял в метрах от меня, надо мной, и сверху давно за человеком наблюдал...

Медведь недовольно взрыкнул на нас, только прыгать с яра в реку ко мне не захотел, - недовольный неспешно ушёл в лес, и встал там, ожидаючи. Лайки погавкали, да послушались моему призыву, бросили. Соседство тесное с медведями на ночлеге не радовало, только необходимо думать было о насущном, а течение Маньи уже схватило в клещи резинку и поволокло под завалы на пики поломанных кедров. - Безжалостная струя горной реки планировала протащить лодку и меня мимо избы, в которой я собралась ночевать.

От всей души махая шестом и веслом, вырулила со струи на мелководье. Выпрыгнула, предварительно ухватив верёвку, подтащила лодку к берегу и по камням, сплавляя ту, потянула в основание высокого глиняного яра, где в вышине стоит изба, решив подниматься наверх иным путём. Лодку удалось подвытащить на нижнюю глинистую террасу – узкую полочку, привязав верёвкой за ствол сосны, чуть выше нашего причала, где всегда якорили горнячку, где всегда поднимались. Только сейчас там мне одной, без помощи мужа, не подняться. И сейчас... - на корячках ползу вверх… Иначе никак.

Пулька успела перебраться ко мне и уже убежала в избу, где с детства ночевала.

Цепляясь за кусты, корни, деревья, с усилием вытаскиваю своё тело на яр. Тропинка -с оврагами, размыта. Дохожу до знакомой избы. Всё тут привычно сердцу, только сейчас пусто и тоскливо. МЧСник сказал вчера, что летом (в июле?) они там жили, ища моего супруга зачем- то тут, и наготовили много-много дров, тех мне за глаза хватит, чтобы спокойно выспаться, переночевать. Я наивно на то и рассчитывала: отдохну, высплюсь до завтра, а утром меня заберут, поднявшись на шлюпке. С собой имеются все спальные принадлежности, еды хватает, лишь топор не взяла, ибо меня заверили: дров заготовлено на зиму, как минимум.


Захожу в избу... В ней сумрачно, сухо, холодно, прибрано. У печи стоит веник, однако... - нет ни полешка, ни берестинки! – ничего, кроме кучки заметённого к стене сора...

Не верю глазам, долго не понимаю реальность, ибо оставить таёжную избу без сухих дров, без растопки, - невероятные обстоятельства для тайги! Осматриваю под нарами: «Может там дрова:..». Там валяются лишь старые калоши. Ещё надеюсь, что дрова складированы поленницами в дровянике от дождя, как меня заверил сотрудник МЧС. Иду туда, открываю дверь: там только какой-то сгнивший тряпичный хлам… - ни полешка, ни чурочки! Обхожу избу. Осталась последняя надежда, что дрова остались под навесом… - однако и там тоже пусто! -Туристами, хвалёными «внутренними», что водят наши же мужики, наша администрация поселковая в горы, даже гидами являются бывшие учителя охотоведения!.. – сожжено всё до щепки!..

-Что тут скажешь?!.. – ладно, хоть в избе куч "г" не наложили, да саму не спалили… - случалось тушить лес после них…


Решаю спускаться ниже и ночевать в палатке на берегу, у костра, где можно найти сухостой. Выхожу на яр. С его высоты открывается вид на русло реки. Летает, посвистывая сокол, перекликаются кедровки. Сырые собачата носятся, нюхают, ищут, только Володи – их хозяина тут тоже нет и уже никогда не будет, а лайки всё надеятся…

Время: тринадцать часов пополудни. Тепло. Солнечно. Сажусь в зелёный мох на краю яра. У кедра кустики не выспевшей бруснички краснеют. Шумит Манья. Солнце припекает. Полдень. Река совсем близко подошла к избе, ещё лет пять, и её смоет. ...Тоска глухая! Лишь солнце немного плавит боль. Гадко и от поступков людей. - Туристы сожгли все дрова! Как такое возможно?! Их бессмысленно корить, только они были тут не одни, а с нашими же, саранпаульцами, с опытными таёжниками… В голове слышу слова военной песни: «Враги сожгли родную хату, убили всю его семью. Куда теперь идти солдату?..». – Странен поток мыслей!.. Сидеть долго нет смысла. Поднимаюсь, спускаюсь вниз. Отвязываю лодку и отталкиваюсь от ставшего неуютным берега. Впереди неизвестность...

Фрагмент дневника. "Услышать голоса таёжных птиц".

Фотографии Татьяны Немшановой разных лет. Река Манья. Вид с яра. То самое место...