Август тихо сгорает в закате,
Догорает свечами осин.
В тонком, стынущем, светлом разладе
Между «было» и «будет» – один.
Тёплый ветер, уставший от зноя,
Шепчет клёнам про скорый сентябрь.
И прощается небо со мною,
Разливая малиновый янтарь.
В этом свете и грусть, и спасенье,
В этом свете – итог и исток.
И последнее наше мгновенье
Догорает, как этот восток.
Август тихо сгорает в закате
© Copyright: Пётр Петровский, 2026
Свидетельство о публикации №226082500334
Свидетельство о публикации №226082500334
Рецензии