С моим уходом мир не изменится

С моим уходом мир не изменится,
Всё будет так же, как и прежде.
Зима сменит весну,
Весна уступит лету,
А после снова осень
Рассыплет листья по земле.

Будут цвести растения,
Будут рождаться дети,
Кто-то будет смеяться,
Кто-то впервые встретит любовь,
А кто-то в этот самый день
Будет с кем-то прощаться.

И никто не заметит,
Что меня больше нет.
Жизнь не остановится —
Она никогда не останавливается.
Одни уходят,
Другие приходят,
И этот круг продолжается снова.

Может быть, когда-нибудь
Кто-то случайно найдёт мой стих.
Прочитает несколько строк,
Остановится ненадолго,
Улыбнётся
И подумает:

«Какой-то странный человек…
Но в этих словах
Есть что-то настоящее».

Может, он сохранит мой стих,
Может, отправит его кому-то,
Может, опубликует у себя.
И тогда маленькая частичка меня
Снова пройдёт через чью-то жизнь.

Кто-то прочитает.
Кто-то почувствует.
Кто-то узнает в моих словах
Себя.

И, может быть, кто-нибудь скажет:
«Был такой человек.
Жизнерадостный. Добрый.
Он просто смотрел на мир
И писал о том, что чувствовал».

И разве этого мало?

Я не мудрец.
Не знаю всех ответов.
Не умею объяснить,
Зачем мы приходим
И почему однажды уходим.

Я просто смотрю.
Смотрю, как люди встречаются,
Как становятся близкими,
Как теряют друг друга,
Как рождаются новые жизни,
Пока другие тихо исчезают.

Мы привыкли считать,
Что человек уходит тогда,
Когда перестаёт дышать.

Но, может быть,
Это не совсем так.

Пока кто-то помнит твоё имя —
Ты ещё немного здесь.
Пока кто-то перечитывает твои слова —
Ты продолжаешь говорить.
Пока твой образ живёт
В чьём-то сердце или памяти —
Ты не исчез окончательно.

А мои стихи…

Они останутся без меня.

Когда-то написанные мной слова
Станут чьими-то мыслями,
Чьими-то воспоминаниями,
Чьими-то образами.

И я словно снова оживу —
Не телом,
Не голосом,
Не шагами по этой земле,

а строчками.

Я буду жить
В тех, кто однажды меня прочитает.

Пусть меня поймут не все.
Пусть большинство пройдёт мимо.
Наверное, так и должно быть.

Мне достаточно нескольких.

Нескольких людей,
Которые остановятся
И услышат в моих простых словах
То, что я когда-то чувствовал.

Я не пытаюсь оставить после себя
Великий след.

Я просто хочу оставить
Несколько слов.

Чтобы однажды,
когда меня уже не будет,
кто-то открыл страницу,
прочитал мой стих
и на мгновение почувствовал:

«Я когда-то жил.

Я видел этот мир.
Я любил его.
Я радовался ему.
Мне было больно.
Я думал.
Я чувствовал».

И, может быть,
я хотел сказать ещё что-то.

Но что именно —
не знаю.

Наверное, есть мысли,
которые нельзя договорить.

Или, может быть,
они заканчиваются не словами.

Может быть,
ты сам должен их закончить.

Ведь когда человек пишет —
он оставляет только половину себя.

Остальное
рождается в том, кто читает.

Поэтому, если ты дочитал до сюда,
не спрашивай меня,
что я хотел сказать.

Спроси себя.

Почему ты остановился
именно на этих строках?

Почему они тебя задели?

Почему тебе стало немного тихо?

Может быть,
ты услышал не меня.

Может быть,
ты услышал себя.

И если это так —
значит, я всё-таки
никуда не ушёл.

Хотя…

может быть,
я уже давно ушёл.

А эти строки
просто продолжают жить.

И если однажды
кто-то другой найдёт их,
прочитает
и продолжит эту мысль —

тогда, наверное,
стих действительно не закончился.

Просто закончился я.

А он —

нет.

Александр Соловьев